XI Legua de Tielmes (5,9 K)

Días de Vino y Rosas, mon cheries. Y no toca post cinéfilo ni nos vamos a poner millerianos. Que bien podríamos, no se crean.

De lo que hoy toca hablar, apesebrados truchones de referencia, es de las fragantes rosas de secarral de la vega del Tajuña y del excelente vino tinto conque nos obsequió la organización de esta entrañable prueba. Han leído bien. Pese a que patanes como el Martínez aseguran no haber bebido una gota de alcohol en 6 años y el apretarse unos míseros tintorros no está bien visto en según qué círculos populares, en Chez Gitane aplaudimos la iniciativa y brindamos por haber vuelto a participar en una carrera popular de las que nos gustan: 300 personas, recorrido de pitorreo habitual en este tipo de eventos y el Autopista al Infierno, berreado por Bon, nada más darse el pistoletazo de rigor (a la llegada creo que sonaba algo de Michael Bolton, gulp).

Creanme si les digo que mantenemos, en este su refugio para corredores tronados y voyeurs perturbados, una relación amor-amor con Tielmes, ese recoleto pueblo manchego que tan buenos ratos nos ha hecho pasar, y adónde volvemos cada verano para participar en su Legua y en invierno para...

Como les iba diciendo, la carrera congregó a no más de unos pocos cientos de almas, bastante crack marrocana y nacional y alguna prieta suripantilla de esas que nos suelen hacer de liebre en pruebas de menos de 10 kilómetros. Ya me entienden.

Menos calor de lo previsto (la meteo nos respetó, juas), piantamos un lagrimón por nuestro Danzig666 (que debido a un inoportuno percance de última hora no pudo asistir) y nos quedamos estupefactos ante el contenido de la pantagruélica bolsa del corredor: el antedicho tintorro, una mochila de marca, un pedometer desos, barras energéticas, calcetos también de marca (más perrera que la mochila, pero marca al fin y al cabo), una cartera pa los dineros, un Hustler atrasado... bueno, ésto último es falso, pero a ver si algún organizador se da por aludido. Porque esa es otra (y de ello hablaremos por aquí un día de estos), amigas: el poco o nulo sexo que practica el runner medio español (no es el caso en Chez Gitane, évidemment), con tanto fartlek y tanta tirada por sensaciones. Contentas tienen Vds. a las parientas, gañanes vigoréxicos.

No vimos por allí a Recuerdo (que como saben ganó las últimas dos ediciones), ni tampoco a nuestros admirados Mayayo, Teen Suburban o Reference Old Timing Girl. Y tampoco al del Mazda, con lo que le gustan las pruebas con metálico fresquito (el ganador se llevaba 200 euros, fíjate, le hubiera ido de perlas para un blazer de lino azulón con el que recibir - con perdón - este verano).

Nosotros, que nunca ganamos nada, pero participamos como el que más (la de paquetones que pude adelantar el sábado, diantre) les recomendamos esta u otras carreras de poca publicidad y mucho divertimento y les decimos au revoir hasta la vuelta del verano.

Nos espera la Costa Azul, la Pérfida Albion, la Bella Easo y el hórrido erial albaceteño (por ese orden). Un no parar de turisteo bien entendido y de descanso activo a la Holmes (el actor, no el excéntrico e intoxicado detective).

Vds., en la medida de lo posible, no olviden runnerizarse y bikinizarse (por ese orden, haganme el favor).

El Tabaco en la Pareja (Francesa)

Carnales míos, ante la escasez de eventos populares en temporada estival, y a espera de entregarnos al 100%, como no podía ser otro modo, en la prueba reina del secarral manchego, esto es, la Legua de Tielmes, Chez Gitane se complace en recordarles el motivo conductor de este su blos de cabecera, como solemos hacer de tanto en cuanto.

Y qué mejor forma que acercarles estas dos instantáneas, reveladoras y entrañables, que inmortalizaron a la Pareja Francesa por antonomasia.

Yves y Simone, Simone e Yves. Y 438.000 cigarrillos mediante. Eso no lo ha hecho la edad, cheries. Lo ha hecho el vil Gitane. Y, en el caso de ella, una querencia por el Pastís que no era de persona sana.

Dejenlo, haganse el favor. Dejenlo. Y revisen Les Diaboliques, que igual se les pega algo.

No olviden runnerizarse y afrancesarse. Pero sin imitar a sus Idolos, que fíjense en el jeto que se le está quedando a Ray "Apergamines" Loriga.

En la finca toscana de su amigo y mentor Costa-Vrasas, recién desayunados En la consulta del especialista (imaginen cuál), circa 83

Música para Salir Corriendo (Septima Entrega)

Uno de los jitazos que utilizo en la Cuesta de Garabitas, cuando la calor y/o la resaca aprietan.

Ver para creer, escuchar para correr.

Y la desarmante certeza de las abisales simas retrofuturistas que alcanzó aquel visionario de estepario apellido y pobladísimas patillas.

Esto, seamos serios, nunca podrá sonar bien en un ipod desos. Ni falta que hace.

Vds., ya saben, a lo suyo, festivales para retardados y macroconciertos estivales de mucho pitorreo.

Descanso activo, que se dice. País.

Prefontaine sí que era Pop

Disculpen que se me pasara tan señalada fecha. Imperdonable, lo sé.

Este sí que dejó un cadáver bien parecido, y no el teratológico muñeco de feria que falleció, atorado de painkillers, hace unos días.

Go Pre! Siempre habrá un hueco para tu viril mostacho en nuestros corazones. Y este Septiembre vacaciono en Coos Bay. Con un par.

XIX Carrera Urbana de Carabanchel - CAURCA (10K)

Bring the Funk Back, Carabanchelers!

De vuelta al asfalto, Chonis. Al Hot Asphalt, que decían los Dubliners. Y por la puerta grande. Una de las pruebas emblemáticas del atletismo popular madrileño pasado de vueltas. Por dos razones de peso, sobrealimentados gañanes de mis desintoxicaciones: cuestones sin nombre ni fin y la fecha en que se celebra. Calor insufrible garantizado. Que alguien me explique, si tiene redaños suficientes, el sentido de ambas. Porque servidor no entiende, no.

Como tampoco se asimila muy bien la escasísima animación de un barrio tan popular como el que vio nacer al Rosendo o a Antonio Bartrina o que, por esta misma razón, se tenga que sufrir, en plena parrilla de salida, a la retardada de Ana Torroja y sus secuaces de los peinados desquiciados y los cienes de sintes, que barrieron, hace ya algunos años, la piel de toro con sus contrahechos ripios sintéticos para retrasados mentales y auxiliares administrativos.

Con decirles que en el minuto cincuenta, mientras el Gitane pisaba triunfante la alfombra de llegada, atronaba un baladón AOR de Chicago y muy señor mío, ya les digo todo. Qué pena.

Eso sí, disfruté a lo grande con la observación de los munipas que Herr Alberto pone los domingos a primera hora en las intersecciones, no se sabe muy bien si para salvaguardar la integridad física de los participantes (hay que oír para creer lo que se nos dice desde esos Toledos y Supras retenidos por la Policía hasta que pasa el pelotón, y es que el gañán barrigón madrileño, hincha y alcohólico para más inri, lleva francamente mal el esperar 15 miserables minutos en una cola de estas, así como la certeza de que cualquiera de esos del pantalón corto va a vivir veinte años más que él) o para putear a determinado perfil de esos revenidísimos guardianes de la ley y la recaudación (no se ve a casi ninguno con pinta de, digamos, persona de hábitos sanos, no les digo más).

Que me disperso. Una bolsa del corredor discreta (camiseta de algodón de tallaje de persona, qué pena que no sea técnica), unas tiritas (???), unas bebidas no isotónicas y una naranja de Valencia (un saludo a los lectores valencianos de este su hogar detox, que son legión...).

Y para el chalete que nos fuimos un domingo más, felices, contentos, y con el gemelo pelín más acerado. Y es que nos estamos poniendo... cómo nos estamos poniendo... les veo en El Escorial, no se me abandonen y recuerden runnerizarse y barrializarse.

Y que los organizadores de estos eventos, por favor, contraten como speakers a personas que acabaran la educación primaria. O, en su defecto, pongan algo de los Stranglers o los Beau Brummels para ambientar. Que ya está bien, carajo.

Nuevos Acertijos Gitanescos

Habida cuenta del apabullante éxito del acertijo del fin de semana, ahí va otro. Cuál es el título de esta película (ver santo), ambientada en el fantabuloso mundo del running profesional?

1) Return of the Running Dead

2) I Ran with a (female) Zombie

3) Nightmare on Fiz Street

4) The Thing from Another Runner's World

5) What Ever Happened to your Lorzas?

El premio es una tarde de sábado de compras y café y pastas con la mujer de Chema o una charla inteligente sobre geopolítica y nudos de corbata con el del Mazda. A elegir.

La Carrera Perfecta (69K)

Gañanes de entretiempo, desorejados gapapastosos hinchas de Godard y patanes poligonales de ipod y camiseta historiada con pirata a juego: tienen hasta el lunes para adivinar de qué fantabuloso filme está extraída esta preciosa imagen, que me persigue en sueños (y qué sueños) cada víspera de Carrera Popular y que diviniza, de algún modo, la figura de la corredora popular no lesionada.

No olviden runnerizarse y descreosotizarse.

Figurones y Figurines del Atletismo Popular Español - Hoy, Recuerdo Arroyo

La absoluta referencia en el atletismo popular femenino español.

Recu, para los amigos. Barrial hasta la médula, amateur de verdad y probablemente die hard fan de Europe o Poison (a tenor de su reconocible y celebrada melena), la madrileña le da sopas con ondas, en capacidad de sufrimiento, don de gentes y tronío popular al 99% de la escena runneril patria.

A Recuerdo le sobra, en suma, lo que Chema o Pablito nunca podrán tener. Cuestión de linaje. Y de clase.

Memorial Fernando Garcia Herreros (19K)

Idealización del Gitane, circa verano de 2010, jarto de tanto ñasco y tanto despeñe

19 kilómetros y un desnivel de más de 1.100 metros. Flípenlo, ases del asfalto. Montañas, valles, vacas, ñordas, ñascos de 1.000 formas y tamaños. De nuevo lo hicimos y aquí se lo contamos. E incluso nos atrevemos a hacer balance de la gesta, con la perspectiva del día siguiente y un leve cosquillero calámbrico en los cuadriceps, y haciendo, no se me acostumbren, gala de una objetividad muy cara de ver en esta su morada libre de humos y marcas.

Empecemos por el nombrecito de la carrera. Resulta que este señor era un bombero al que apodaban Tarzán (borren esa media sonrisa, alguna vez se toparon con una persona de uniforme cuyo alias fuera Althusser o Anaximandro?) y que, desgraciadamente, falleció en accidente de tráfico hace unos años. Desde entonces, y en su honor, se celebra anualmente este exceso de prueba serrana, que desde ya no les recomiendo en absoluto, a no ser que sean Vds. apasionados de las emociones fuertes (no, teenager, no, el MAPOMA no entra en esta categoría, lo sentimos) y/o tengan una especial querencia por el sufrimiento en su más alta expresión, que no es otra que el trail running éste del demonio.

En Bustarviejo, de buena mañana, plantamos nuestros reales y ya con la mosca tras la oreja. Que si por allí andaba el Mayayo y el Wild Runner, que si primeras marcas del running montañesco, que si la cola de federados triplicaba la de "turistas", en fin... un poquito acojonados sí que íbamos.

El caso es que el festival empezó bien prontito. A menos de 500 metros del pueblo ya comenzaban los cuestones, y qué cuestones, primo. Uno, bisoño en estas lides ñasquísticas, se pregunta de nuevo por el sentido de subir kilómetros y kilómetros de montaña, mayormente andando y apenas corriendo, trotar por un prado (bellísimos paisajes, eso sí) un ratico para, sin solución de continuidad, descender una ladera con un desnivel que, seamos claros, no se puso ahí para que la baje una persona corriendo. Y vuelta a empezar. Porque 19 kilómetros dan para mucho sufrir, congestionados lectores.

La carrera merece la pena, entiendanme, pero ese pedazo de desnivel pide a gritos una distancia menor, o que me quiten la última cuesta (los últimos 5 kilómetros de subida), por dios. Que uno tiene familia, carajo.

Paralelamente a la prueba, y por los mismos ñascales, se celebró el Campeonato de España de Invidentes, que corren agarrados a un palo sostenido por dos guías, y a los que hay que ver para creerlo, pues debe ser durísimo descender la parte final de la prueba sin ver dónde estás pisando, aunque sea de ese modo.

Servidor, de hecho, se calzó el correspondiente hostión de pardillo trail, al pisar un piedrolo musgoso sin acordarme de lo que resbalan las XT Wings sobre esa superficie. Que es tela.

La próxima vez que el Gitane se eche al monte, será sobre asfalto, en el incomparable marco de San Lorenzo del Escorial, en la carrera referencial del runner falto madrileño: La del Rocanrol, chonis. Ya saben, pitorreo, disfraces, camisetas de Paradise Lost o Panzer, cuestón.... De momento, un descansito de tanta jarana montañil no nos va a venir mal, no.

Entretanto, apaciguaremos a la rata-mono de Sumatra con algún paseo por la de Carabanchel o similar, quizá acompañados del Eurogayer Team o de Gitane Jr., que les tengo muy abandonados.

Hasta entonces, no olviden runnerizarse y hacerse socios del Tierra Trágame, que es lo que más peta en la Sierra.

Nada con exceso, todo con medida (Solón de Atenas)

Pero ésto qué hostias es? (Uno de los últimos 10 clasificados en en Memorial Fernando García Herreros, nada más coronar el Pico de la Braña, a uno de avituallamiento)

Glosario de Terminología Runner Española (y 2)

Vicente Capitán no se señala malamente con chorrás tipo "correr por sensaciones". Banzai!!

Aquí la tienen. Segunda entrega del celebradísimo (por Vds., que son estupendos) Glosario de Runners Faltos Españoles (entre los que, para evitar innecesarias susceptibilidades, nos contamos desde ya) en este su rincón para almas perdidas, ex fumadores militantes y cracks de medio pelo. En esta ocasión, recurrimos a palabros o expresiones no tan frecuentes como las comentadas en la primera entrega, pero que igualmente señalan muy malamente al destripaterrones que las utiliza, vengan o no a cuento. Que Vds. lo disfruten.

• Kilómetros de Calidad. Un corredor popular, paquete o semipaquete, no puede, tranquilamente, y mientras da buena cuenta de un bocadillo de panceta y una pinta de Guinness, en la comodidad de su hogar o de su abrevadero favorito, informar al respetable de que ayer tarde salió a correr y, en lugar de trotar apaciblemente, lo dio todo en el tartán de Canal al completar 17 vueltas de kilómetro y medio a 5 minutos cada una. Hay que ver los jetos de los ajados camatas del Bar Los Amigos o Casa Marciano cuando nuestro protagonista comienza con sentencias del calibre de "estoy acumulando cienes de kilómetros de calidad de cara al MAPOMA". Y tu mujer está acumulando los redaños que le han faltado hasta ahora para rellenarte el aquarius con cicuta, añadimos nosotros.
• Globero. Despectivo término con el que se falta al respeto a la persona cuya vitola runneril no es del agrado de los trendies y fashion cretin runners de turno, que abundan, lamentablemente, en este mundillo. Dícese de aquel corredor de chandal de táctel (tricolor, preferentemente), calceto con las raquetas y zapas Paredes o J'Hayber de cuando El Torete atracaba sucursales de Caja Murcia.
• Fondero. Término peyorativo (no confundir con fondista o fondón) con el que se denomina al gañán que, única y exclusivamente, se dedica a acumular kilómetros y kilómetros, a ritmos de risión. Servidor se identifica, conceptualmente y sin reservas, con esta denominación de origen.
• Máquina. Este término, muy común entre personas de limitado espectro verbal y/o hinchas de cualquier deporte en general, señala al corredor élite o amateur crack, y es habitualmente utilizado en carreras de medio fondo en las que el recorrido consiste en dar varias vueltas a un mismo circuito. Así, cuando Fiz o el negrata de turno dobla al patán popular en la segunda vuelta, éste se emociona y, entre bufidos y juramentos, acierta a vociferar "Máquina, Máquina!". Hermoso, verdad?
• Progresivo. No se refiere, no, al ganapán popular fan de King Crimson o Smash. Que sorprendería, claro. Porque, ya saben, en música, lo que le peta al runner falto español es Fito, Barricada, Revolver o Antonio Vega (QEPD), es decir, el AOR más burdo, revenido y garbancero. Cuando un majadero con mallas y Nike Zoom habla de progresivo, se refiere a un determinado tipo de rodaje o entrenamiento que, servidor de Vds., particularmente, desconoce. Pero que debe ser sumamente interesante. Seguro.
• Kedada. Ya, ya, este término no es privativo del runner falto español, siempre tan receptivo a amplíar su círculo de amistades populares (en detrimento del familiar, claro, el 99% de popus no puede ni ver a la parienta y por eso se pusieron a trotar, básicamente; el otro 1% son ex fumadores, les suena?). La palabreja de marras, así, con k, es muy del gusto de los vigoréxicos gañanes (y alguna gañana, también), que se vuelven locos por verse los caretos e intercambiarse, personalmente, sus MMPs, relatar su última tendinitis (a quién, en su sano juicio, le puede interesar ésto?) o simplemente abstraerse de su insípida existencia quedando con otro ser similar en el Parque de Palomeras o en la salida del Akiles, porque siempre es conveniente conocer gente.

Y, uno, que se metió en ésto para sobrellevar la falta de nicotina, se regodea en la contemplación del exceso de estupidez y las astracanadas verbales de este loco loco mundo del correteo popular que, creanme, darían para 10 glosarios como éste. Pero mejor lo dejamos aquí, no creen?

No olviden runnerizarse y, si me quereis, callarse.

VIII Media Maratón de Montaña de Segovia (21K)

El Padre Boyd me fue de gran ayuda en la Víspera de Pasión segoviana

Ya le tenía ganas a un despeñe como dios y los Hermanos Capitán mandan, ya. A volver a casa con una rodilla dislocada y las Salomon en salmuera. A que no faltara de ná. Y no faltó, no: ñascos hasta decir basta, nieve, niebla y frío, mucho frío en la cima, cruce de arroyos (arroyos!) de gélidas aguas, unas pendientes que no hay persona humana que pueda subir trotando, incluso me calcé un hostión del 15, al descuidar donde ponía el pie en pleno descenso. Uf.

Esta carrera es algo irrepetible, mis cuates. O al menos eso se dice uno, durante 21 interminables kilómetros, en los que el sufrimiento adquiere una nueva dimensión, inédita en mis prietas carnes hasta el momento.

Una experiencia religiosa en toda regla, también. Pese a los 5 avituallamientos (2 de ellos sólidos), el deshidrate y el cansancio es tal que uno, a 2000 metros de altura, y sin duda mediatizado por la recoleta lectura de la noche anterior, el Are You Running With Me Jesus, en su edición original, cree escuchar voces "Aquí, aquí!" que, afortunadamente, resultan pertenecer a esforzados miembros de la organización, señalando el camino a la cima entre una espesísima niebla. Como lo leen. Balización a Grito Pelao, correr para creer.

El Gitane, ya descendiendo, sueña con una mullida pista de tartán o el suave trotar dominguero por el perímetro del Buen Retiro, cuando de repente, zas, mete la pierna hasta la rodilla en una ciénaga embarrada o roza peligrosamente el esguince al pisar sobre un terreno que no está hecho para las personas, seamos claros. De hecho, muy pasado de vueltas debo andar dentro de un año si se me ocurre reeditar semejante experiencia.

Por lo demás, pues aprovechamos para pasar un agradable fin de semana en La Granja, donde asistimos, en la tarde del sábado, a una "charla técnica" sobre las características de la prueba, y en la que se nos informó de una modificación en el trazado, a causa de la nieve, y pudimos admirar, entre bostezo y bostezo, la enjutez y buen color que luce el trail runner español federado, especie única en su género, sobre todo en lo referente a la vitola (un runner de montaña que se precie va vestido de marca de la cabeza a los pies y luce palmito montañés tanto en el mercado de abastos de Cerceda como en un cóctel de la revista Oxígeno, es decir, va vestido de romano a todas partes).

Pocas caras conocidas: Mayayo y señora (como bajaba la montaña este hombre, rediós, cómo bajaba..) anduvieron por allí, y creímos atisbar a la fibrosa Maribel Martínez, trenzas et al, aunque me pareció verla bajar la montaña muy por detrás de otras féminas. De Pablos Vegas, viejunas de referencia y demás moñas quejumbrosos, ni rastro, oiga.

La bolsa del corredor, asaz discreta (estamos hablando de una carrera de 25 euros el dorsal, gañanes), la verdad, aunque uno, a estas alturas, no quiere ya ni más camisetas técnicas ni más complementos para runners faltos, con lo que los polvos (con perdón) recuperadores y la barrita energética se agradecieron y regresamos doloridos y contentos con una polivalente sudadera historiada (de algodón, qué se le va a hacer) de manga larga, que nos va a venir de perlas para impresionar a las suripantas, como prenda de entreno o pijama, según se tercie.

Y Vds., si aún no se ven ni para trotar por el parque de su barrio, sea por desidia para consigo o porque, simplemente, aún no les ha llegado el momento de ver la luz al final del túnel, busquen en las librerías de viejo de su ciudad el libro del Padre Boyd (o su más mundana reedición de hace un par de años) y que esas informales y sentidas plegarias les ayuden a encontrar el verdadero sendero. O senderos, que algunos, como el quitting y el running, en ocasiones van parejos, que dijo aquel. No me tengan en cuenta lo pseudotrascendente de semejante afirmación, que aún hoy, lunes de calambres, escucho voces en la niebla.

No olviden runnerizarse y despeñarse (pero poco).

Dos Años, Dos Meses, Dos Semanas

O, si prefieren, 19.352 horas ó 1.161.387 minutos. A alguna le llamará más la atención los 650 gramos de alquitrán no ingerido o los meses de "vida salvada"

Pues eso. Que fume ella, ridiela.

XXVI Carrera de la Primavera Mejorada del Campo (10K)

Eurogayer69 Team, en el tigre de la Cafetería Sueños de Mejorada, guapeándose

Sí, amigas, todo llega. Tras los recientes desencuentros, por disparidad de agendas, fundamentalmente, se temía por el futuro del Equipo Eurogayer69 y alguno ya se estaba temiendo el no reencontrarse antes de la Carrera del Rock and Roll de El Escorial, la verdad. Pues no fue así (ver santo), ya que para Mejorada que nos fuimos, en nuestra potente Combi color champaña (el Mazda biplaza a lo Pablo Vega se nos quedaba corto en esta ocasión), con nuestras pegatas de Penélope y de Burzum en las ventanillas traseras y el espíritu sereno del que sabe que va a darlo todo, por polígano o ladera.

Eramos conscientes, que para eso somos de extracción humilde (no como otros, ver post de la pasada semana) y conocedores de lo que se cuece en determinados extrarradios de nuestra Comunidad, de que el paisaje no se iba a asemejar demasiado al del Cross Ponferradino o las Dos Leguas de Ormaiztegi, por lo que la alta dosis de naves industriales poligonales y tronío choni entre el público asistente no nos pilló por sorpresa, como tampoco nos amilanó el enjambre de meninos da rúa a la mejoradense que se nos echaron (literalmente) encima para arrebatarnos, por todo el mullet, los boletos del sorteo, el forerunner y hasta las medilast si no salimos por pies de allí.

A lo que vamos: carrera dura de narices, que discurre por un entorno, como les decía, postindustrial con sus tramos de adosaos y algún chabolo en lontananza y disfrutable a tope, sobre todo si eres marrocana y sabes que te vas a llevar pal piso compartido de Simancas una bonita suma (al pobre de Valledor, o como se llame el viejuno ese del Menorca, le fundieron, entre magrebíes y negroides, pobre hombre, debió entrar como el 12 ó 13 de la general).

Nosotros, los meros populares, pues sufrimos muchísimo, merced a la incómoda meteo (sic), que no acompañó (qué calor, cheries, qué calor) y a unas cuestas que se nos atragantaron, qué les vamos a decir, sobre todo en el tramo final de la carrera.

Por lo demás, pues que sepan que Danzig666 volvió a quedar entre los primeros, y Flash Runner y servidor rondamos los 50 minutos, que es nuestro habitat natural, ya saben. La organización, impecable, como se suele decir cuando no palma nadie, y la camiseta, técnica, lo que es muy de agradecer. Además, de color celeste y de tallaje de personas, no como las Yamorays esas, que la M le queda pequeña a Recuerdo Arroyo.

Off Topic: cuando en este su hogar detox de referencia blah blah blah se utiliza el término Viejuno, se hace desde el cariño, la empatía y la donosura que caracterizan a personas que, como servidor, ya no cumplen los 40 y encajan, como dedo al ojete, con dicha definición. Vamos, que no es peyorativo, no se me confundan. Dicho ésto, no hay cosa peor que un viejuno vigoréxico, primo. O un viejoven con pantalón desteñío, patillita, tattoo de ser y pendiente, que podría ser un subgrupo revenido del anterior, no les parece?

Ah, reflexiones gitanescas postcompetición, candiles que alumbran veredas, que falta les sigue haciendo, caramba.

Y no olviden runnerizarse y, por las fechas que corren, antimapomizarse.

Figurones y Figurines del Atletismo Popular Español - Hoy, Pablo Vega

No nos cansamos de insistir en la importancia del humor y el buen rollo en el atletismo popular. Vean, vean..

Vds. que se creían, melones? No me dirán, a estas alturas de la fiesta, que estaban convencidos de que a este su blos detox de referencia arribaban únicamente vigoréxicos pardales de provincias, niñatas del running de diseño y aspaventeros viejunos nacidosdenuevo por mor de Nike, Chema y el sótano del Bikila??

Negativo, gañanes, negativo. Toda una personalidad del atletismo popular madrileño y, por extensión, español, sigue día a día, post a post, amenaza a amenaza, el desquiciado devenir de Mondo Gitane, sus grandezas y sus miserias, sus ires y venires, su inimitable trayectoria, en suma. Y esto no lo afirmamos nosotros, así, sin ton ni son, no, esto nos lo dice y nos lo cuenta, y sin rodeo ni tapujo alguno, el mismísimo Pablo Vega.

Han leído bien, mangurrianes. Nada más y nada menos que uno de los prohombres del running patrio y patriótico, un refinado titán de la voladora, sobre asfalto y sobre tierra, un estiloso y atractivo gentleman de los de raya en el pantalón el domingo a la mañana, que lo mismo te finiquita el Cross de Guadiana del Caudillo (10K) en media hora pelada que se ventila media botella de vino español (por supuesto) en la inauguración de un Hackett en el Soto de la Moraleja.

Un extravagante dandy atlético que disfruta por igual de un buen disco de música popular (eso sí, bajado del itunes, nadie es perfecto) firmado por un Bunbury o un Sergio Dalma, pongamos por caso, que de una inteligente conversación sobre la tendencia alzista de Exxon en la Bolsa de Tokyo, en el privativo marco de un Club de Campo de la sierra de Guadarrama o en el narcotizante (con perdón) entorno de un exclusivísimo lounge de disseny de la Ciudad Condal, suripanta peroxidada y blazer de áureos botones mediante en ambos casos.

Un opinionado y certero analista todoterreno, que está pidiendo a gritos (dense por enterados, señores políticos de la CAM!) un despachito, un carguito, un algo.. en una concejalía de deportes (o similar) de algún Ayuntamiento serrano, de esos donde nos gobierna el partido aquel que parece salido del episodio piloto de The Man from UNCLE.

Un distinguido, nos atrevemos a afirmar con rotundidad, profesional en lo suyo y una mejor persona, o al menos eso se dice de él en el “ambiente”, en el despacho parroquial de su Urba y en los titulares de la prensa de tirada nacional (impresionante aquel “Un humanista convertido en atleta”, del diario humorístico por antonomasia, tras arrasar en la Sansil Garbancera por segunda vez). No entendemos muy bien el porqué (el artículo no lo explicaba, la verdad) de semejante afirmación, pero desde aquí la subscribimos a pie juntillas, sin entrar en absurdas consideraciones de tinte demagógico (que si el que escribió el artículo comparte hoyo con él, que si llevan juntos el Jaguar al mismo concesionario cuando toca revisión...). Pamplinas y envidias, ya saben.

Un honor, por tanto, saberle supporter de esta su casa (lease sssapoooorta, con acento de colegio de pago de la sierra rica), como les decimos, y es que Chez Gitane no deja de ser, al final del día, un lugar de encuentro y confraternización de la muchachada runner, no creen? Dónde, si no, se podrían saludar, en franca camaradería y sincera cordialidad, el corredor élite pijazo de iniciales bordadas en la camiseta técnica, el viejuno quejumbroso que anda siempre lesionado (e incluso se crea un blos para hablar exclusivamente de ello) y el paquetón que hasta hace 3 meses se asfixiaba cogiendo el autobús?? En Cá Gitane, naturaca.

Sin mayor dilación, les transcribimos, con todos sus puntos y comas y su grandeza de clase, el email que, gentilmente y haciendo un hueco en su apretadísima agenda (éste sí es un hombre realmente ocupado, y no el Martínez ese), ha tenido el agradable e inesperado detalle de envíarnos nuestro Idolo.

En honor a la verdad, hemos de confesarles que, al releerlo con cierto detenimiento, se nos queda el cuerpo un poco como cuando nos escribió aquel barrial adolescente al que supuestamente habíamos ofendido por un quítame allá esas viejunas plañideras, aunque creemos que, en el caso del Sr. Vega, y pese al tono condescendiente y el humor a la Milikito del que ha estudiado secundaria con los Escolapios y popó y momó le compraron (imaginamos, en ningún caso afirmamos) su primer Golf a los 18 que supura su escrito, poco que ver con la nada elegante y pelín amilanante intención de aquella primordial persona.

Cuestión de clase, sin duda.

No dejen de visitar el hogar virtual del bueno de Pablo, cuyo título, traducido al cristiano de personas que no han estudiado y trabajado en Otawa o Canberra sería algo así como "La Vida es una Carrera de Obstáculos si tu viejo es palanganero en un burdel. El mío, no". Hasta en esto coincidimos ambas bitácoras, trones, en epatar de mala manera con el título, si se fijan...

Ah, el antedicho y gentil email se intitula “Chupi Guay” (se los juro, señor juez). Disfrútenlo.

Hola amigo, Te saludo agradecido por tus aportaciones en mi blog y tus anotaciones sobre mí en el tuyo y en otros. Entraría encantado en una pseudo-batalla dialéctica canalla, pero resulta que NO TENGO TIEMPO. Quizás más adelante. En cualquier caso da gusto la gente que se sale un poquito del borreguismo encefalográmicamente plano y es un placer leerte, pero no me saques el capote que como te digo no voy poder entrar. Pues nada, a seguir así y a seguir machacando las patas por los mundos de Dios (nota las mayúsculas). Ya coincidiremos en alguna manifestación atlética masiva de las que se celebran cada fin de semana. Recibe un cordial saludo, como decimos en el barrio de Salamanca. Pablo Vega

En un ágape con personas sobradamente preparadas, en lo deportivo, en lo estilístico y en lo humano. Como él mismo, sin ir más lejos. Notese el vino español (en la diestra, faltaría más)

XX Cross Subida al Pielago (13,5K)

Adivinen quién es quién, melones. Gitane y Danzig666, entrando en meta

All Hell Breaks Loose. Cada año por estas fechas y en la Serranía Toledana, cerquita de Talavera, y desde hace ya la friolera de dos décadas. El Infierno en la Tierra, creanme.

Mientras miles de corredores populares madrileños disfrutaban (o eso creen ellos) de la fast food circense (cabra de la Legión included) en que se ha convertido la Media Maratón de Madrid, unos cientos de runners especialmente afectados por la crisis económica (aupa las carreras gratuitas) y la afoto dedicada de los Hermanos Capitán, que sorprende a las visitas desde lo alto del Radiola de 42’’, nos citamos a 125 kms. de la capital, en Hinojosa de San Vicente, con la intención de zamparnos todo un Fricandeau con muselina de espinacas, esto es, subir (y bajar) El Piélago. Nuestro Gólgota particular en pleno Domingo de Ramos.

Para que se hagan Vds. una idea, se trata de una hermosa y singular carrera que, durante más de 10 kms., pone a prueba el temple y el músculo del amor del participante, que a los 500 metros de la salida se comienza a preguntar por las oscuras razones que le llevaron a meterse (con perdón) entre pecho y espalda una cuesta de más de 6 kilómetros.

Y aluego está la bajada, donde las posibilidades de dejarse la piñata en la ruta se centuplican, a no ser que, como moi, se lo tome uno con mucha calma y tire de cuadriceps para retener el desboque todo lo posible, como así hice. Hoy mis piernas me lo recuerdan, y es que el músculo tiene memoria, como dijo aquel Pataliebre.

Mr. Danzig666 himself y Servidor de Vds. pillamos bronce a cascoporro (cómo pegó el Lorenzo, amigas) y nos traímos pa los Madriles una preciosa cerámica talaverana y un frasco de miel de la tierra, amén de ponernos finos de pan con aceite de oliva de Hinojosa y disfrutar de la compaña de unas espontáneas animadoras populares, que pusieron la guinda a una mañana de domingo muy especial. La Subida al Piélago (o el Descenso al Maelstrom, si lo prefieren), que indudablemente repetiremos, si el tiempo y el cardiólogo nos lo permiten, nos ha calado muy hondo, mon cheries.

Eso sí, echamos de menos, no saben cómo, a esos Mayayos, Wild Runners y demás titanes de la montaña, que hubieran añadido una pincelada de color, buenrollismo y casualwearpatipatuprimo a tanto sufrimiento, aunque les imaginamos en alguna otra prueba, de similar o incluso mayor dureza que la Subida al Piélago.

En fin, otra vez será. Vds., ya saben, no olviden runnerizarse y echarse al monte de cuando en cuando, que tanto asfalto no puede ser sano.

No, no son suripantas, son animadoras de atletismo popular, no se confundan

Música para Correr (Por el Parque)

Parque del Oeste, Mayo de 1985. El Cielo sabe que soy un Miserable. Traslación libera gitanesca. Yo estuve allí. Si se fijan, subido a un árbol. Moz cantó como los angeles y se cimbreó como el marica de terciopelo que es. En el Paseo de Camoens no cabía un alma.

El otro día pasé, trotando, por el mesmito lugar, y añoré una época en la que se hacían conciertos gratuitos en parques, y no te quitaban 145 euros por ver al abuelo Young, sus sobrinos de la Juventud Sónica y los Drones, como va a ocurrir en el Primavera Sound 2009.

Qué pena.

XXIX Media Maraton Ciudad Universitaria (21K)

Idealización del Gitane en la Media de la Ciudad Universitaria

Pese a mi archiconocida negativa a correr con música (rasgo que caracteriza, cada vez más, al auténtico corredor de fondo español) y no señalarme de mala manera, entrenando o en competición, con ridículos outfits (malla pirata retardada, pañuelo de paramecios para discapacitados perroflaúticos, shorts vintagil), ayer trascendí mi propio ser, casi casi como el señor del santo de arriba, durante la Media Maratón de la Ciudad Universitaria.

Las sensaciones fueron tan buenas que, al menos durante la mitad del recorrido, experimenté una serie de vibraciones que podría calificar de, cuanto menos, exóticas. A saber: tenue y agradable mareo ante la visión de los lozanos muslos de una suripanta de las de a 5 minutos/km; caleidoscópico hormigueo en los cuadriceps al encarar, en pleno subidón, las escasas pero recias cuestas que jalonaban el recorrido; risa tonta y sin aparente motivo, como si de un Hoffman runner cristalizando la diamida del ácido lisérgico se tratase; pasmo acongojante al visualizar, frente a mí, un panel que certificaba el mejor tiempo en la distancia reina, y que, en mi psicódélico viaje de los últimos kilómetros, confundí con un espejo alabeado de incomprensible y desquiciada belleza.

Flash Runner y los Añil Twins compartieron conmigo tan deliciosa carrera (3 vueltas 3 a un circuito de 7 kilómetros) y me echaron un cubo de agua helada a poco de llegar a meta, pa que me espabilase y dejase de repetir, en un bucle psicoactivo absolutamente marciano para personas de orden como ellos "Alimenta tu cabeza, alimenta tu cabeza...". Y, ya les digo, todo ello, sin música y por la puritita endorfina.

21 kilómetros se dicen pronto. Es la tercera vez y, quizá, la penúltima de este año, trufado de éxitos y amenazas, en competición y en la flojosfera. Demasiado esfuerzo, que tantísimo afecta al cuerpo y a la mente. Y esta última, creanme, no soportaría otra camiseta Yamuroy como la de ayer sin querer pasar al otro lado.

Tras el amerizaje, cola para el fisio e hidratación a fondo, y una vez en el adosao, atronar del Conejo Blanco y el Infierno de Dante. El de los Blues Magoos, no el otro.

No olviden runnerizarse y psicoastenizarse.

XXI Cross de Estadística - Carrera del Dolico (4,6K)

Danzig666 y el Gitane, estos son nuestros poderes

Hay más carreras que longanizas. Esta certera y vetusta sentencia castellana me la espetó, sin venir mucho a cuento, todo hay que decirlo, pero con una sonrisa y una actitud desarmantes, una corredora de referencia (y no precisamente viejuna) durante una "tirada" por "sensaciones", hace ya algún tiempo.

Y una de esas Carreras Embutido (por lo apetecible y porque, demonios, uno de los premios era un jamón serrano) es el Cross del Dólico, prueba bizarra y curiosa como pocas. Por el recorrido, por la distancia y porque aluego les cuento lo de la bolsa del corredor, que tiene mucha guasa.

Además, en qué otra prueba pueden Vds. contemplar y admirar la delgadez de todo un Pablo Vega, entrenando paquetones en los preliminares y luciendo un niki rosa que no se pondría la presidenta del club de fans de Alex Ubago del Soto de la Moraleja??

Y en qué otro Cross (madrileño o abroad) se comienza y termina la prueba en un genuino circuito de ceniza, al tiempo que el recorrido discurre por lo que los corredores populares urbanos conocemos como "la puta acera"??

Suficientes alicientes, como ven, para que un diezmado Eurogayer69 Team (ver santo) acudiera a la Ciudad Universitaria a pasear sus reales (ver santo de nuevo) por el complejo deportivo y admirar a los morenos del Bikila, al citado vencedor de la Sansil garbancera y a alguna que otra suripantilla popular que participó (ésto de la escasez de señoritas en las competiciones de nivel está adquiriendo un cariz alarmante, vamos, de hecho últimamente ni veo al pesao ese que entra a todas las tías en las carreras, sí, el de la gorra y las botellas) en una carrera que ya, atiendan, se celebraba en la Antigua Grecia.

Mención especial para el speaker, amigas. Qué persona entrañable, qué verbo grácil y qué profesionalidad la de este hombre. Lástima que no pudieramos disfrutarle durante el recorrido, porque el antes y el después fue el acabose. Reflexiones del calibre de "Si fuere o fuera preciso correr o trotar por la acera o enlosado urbano, los corredores o participantes de esta carrera o cross han de poner o facilitar especial cuidado o esmero en no tropezar o trastabillar" o mi favorito "Esta competición o galopada se celebraba u oficiaba ya en la antigua o remota Grecia, con la misma distancia o trayecto y similar número o cantidad de participantes o competidores, regalándose u obsequiándose una ánfora de vino en lugar de nuestro españolísimo jamón de Guijuelo". Quedaba claro, tras escucharle durante un buen rato, que nuestro hombre está más que bragado en este tipo de eventos, y que conoce de primera mano la escasa o nula formación académica de nuestros sufridos o sacrificados corredores o velocistas populares. De ahí, me temo, la orientación y contenido (por decir algo) de su fantabulosa intervención.

Basta de chanzas, que luego me llueven amenazas, ya saben. Ah, la carrera era gratuita, y la bolsa del corredor, el copón bendito: un colgante de algodón de esos que llevan los oficinistas y un cinturón casual de color marrón claro que no se pondría Martín Fiz ni a juego con sus Jesus nevados de semiglobo.

Acojonante. De dónde salen estos objetos, nos preguntamos en Chez Gitane?? Qué sobrantes de stocks perreros de polígano industrial de Pinto nos están colocando, sonrientes, los voluntarios o espontáneos de las pruebas o disputas populares madrileñas?? Preguntas sin respuesta cierta, cuestiones más grandes que la vida que nos quitan el sueño a las personas que hemos decidido darlo todo por el mens sana, incluso empeorando o devaluando nuestra ya dudosa estética o armonía cuando de emperifollarse se trata. Qué cinturón, virgen santa, qué cinturón.

Por lo demás, disfrutamos muchísimo del sol, del césped, de competir en sábado (novedoso para moi) y de la pizpireta compaña de The Runner in Black, que, como en la canción, pasaba por allí y nos acompañó, durante escasos minutos, lástima, en la hidratación posterior.

Nos vemos en la Carrera del Agua, no olviden runnerizarse y verborreizarse.

Glosario de Terminología Runner Española Vol. 1

Un farles what???

De todas Vds. es sobradamente conocida la afición del corredor popular español (y me soplan, hoy, que también del gabacho) por el uso y abuso de determinados términos o expresiones relacionadas con el entrenamiento, la competición popular o la idiocia terminal.

Esta penosa situación no es, ni mucho menos, privativa del atletismo dominguero patrio (o, si me apuran, madrileño), pero alcanza cotas de absoluta vergüenza ajena y/o patetismo semántico cuando nos juntamos 3 ó 4 gañanes de Ciempozuelos y arrecia la ya cansina retahíla de vaciladas, verdades populares a medias y, sobre todo, el a ratos ininteligible farfulleo sembrado de palabros o sentencias que señalan malamente al patán que las profiere, sea en la barra del bar o en el perímetro del Buen Retiro. He aquí algunas de ellas:

• Tirada. Cuando un corredor popular sale a entrenar, aluego tiene que contarlo, si no, qué sentido tiene todo este sindiós? "Anoche hice una tirada de 12 kms. por la era y pasé junto al bancal de Tío Usebio". Muy utilizado en zonas de alto fracaso escolar o bloses de referencia de running rural.
• Fartlek Sueco. No, amigas, no se refiere a un cuesco nórdico. Cuando un desorejado crack popular se muere por notificar a sus compadres de sufrimiento, mientras dan buena cuenta del menú del día del bareto poligonal, que va a salir a hacer cambios de ritmo, les espeta, mientras rebusca con el mondadientes, taciturno y soñador: "Esta tarde me toca un Fartlek Sueco".
• Correr por sensaciones. Esta es cojonuda, chonis. Hasta mi vieja, cuando trata de alcanzar, a la carrera y perdiendo uno o los dos zapatos, el 106 en la parada de la Avenida de Daroca, utiliza esta revenidísima expresión, que señala que la persona que entrena no tira de pulsómetro o mongolómetro, sino que corre a su aire, libre como el viento. "Ignacio José, hoy voy a dejar el pulsómetro en casa y correré por sensaciones, con mi ipod cargado de éxitos del rock urbano que más peta en El Pozo del Tío Raimundo".
• Trazado Feo. Dícese del recorrido de una carrera popular que discurre por parajes no del agrado paisajístico del corredor. Suele coincidir con zonas urbanas degradadas o políganos repletos de talleres de chapa y pintura. Este tipo de gañán popular suele disfrutar (y denominar Trazado Bonito) de las hermosísimas vistas que se disfrutan en la VI Legua del Secarral de Tielmes o los sembraos interminables por los que transcurre la X Edición del Cross del Baldío Valmojadense.
• MMP. Esta es la rehostia, primo. Mejor Marca Personal. El fin último de todo ésto. Todo el mundo tiene una. Y todo el mundo dice emeemepé en lugar de referirse a su gesta de referencia como una persona normal: "mi mejor tiempo" o un sencillo y comprensible "mi mejor marca". Pero no, hay que ir de guay y seguir propiciando el enarque cejil del vecino de barra con majaderías del tipo "En el Trofeo Ortega Cano pienso mejorar mi MMP y llevarme a casa 3 latas de Aquarius".
• La Meteo. No, queridos, un corredor popular no puede comentar, lisa y llanamente, que hizo calor durante los 10K de Carboneras o se prevé nieve por debajo de los 300 metros en la Media Milla de Eibar, no. "Nos hizo una meteo infernal, Malaguita".
• Hedor chotunesco. Expresión encontrada, a la Duchamp, en el único blos de corredor popular que debería ser objeto de estudio antropológico (al margen del lingüistico, que esa es otra). La puta referencia en el universo de los bloses de running español. Por los textos y por los santos. Vds. ya saben de lo que hablo. Arrojen los calcetos y arrodíllense ante las Hermanas Sicilianas. "Pude olisquear el hedor chotunesco de mis congéneres populares mientras emulaba a la Radcliffe embutida en mis shorts vintagil de Malasaña". Manda cojones. Es como si Ray Loriga hubiese abandonado, por fin, el truja y se hubiera echado, Converse en ristre, al monte o a la cuesta de Garabitas.
• Miserable. Dícese del corredor popular paquete que no frecuenta, por timidez o pedantería, el circuito habitual de seres runnerilflojosféricos, que todos conocemos y amamos. Palabra, por otro lado, muy utilizada, a modo de primordial comodín polisémico, por personas de mediana edad y modesta extracción social, así como dudosísima estética e higiene personal, entre otras virtudes. "Acisclo, eres un miserable porqué criticaste mi bandolera de punto de cruz y mi tattoo tribal y te voy a moler a palos".

Eso es todo por hoy, mis cuates, no olviden runnerizarse y antimiserabilizarse.

Música para Correr - Hoy, Jonathan Richman

El caballerete que sostiene la guitarrapalo es un cantante y compositor de muchos quilates, amigas. Y un runner, también. El otro menda, un fan, intuyo.

El caso es que es rraro rraro rraro toparse con un artista de rock and roll (qué bien suena ésto) que le pegue a la zapatilla y desprecie todo el lifestyle chungo asociado a la música del diablo (droga, priba a granel, peinados imposibles, alientazo infecto, etc.).

Este señor atiende por Jonathan Richman y no necesita presentación (bueno, para Vds., gañanes desorejados fans de Mogwai o Fito, quizá sí, lamentablemente, pese a la relativa exposición que disfrutó pocos años ha gracias a los Farrelly Bros.) y además sigue en activo y muy en forma, blah blah.

Jojo, como le conocemos sus seguidores, familia y entrenador, fundó en 1970 The Modern Lovers, uno de los más influyentes combos de la historia, que curiosamente, y en sus inicios, estaban terriblemente marcados por el sonido de The Velvet Underground (la influencia no iba más allá de lo estrictamente musical, matizo, ya les he comentado que Richman, de drogas, nanay, y ya habrán leído en algún dominical lo de la insana costumbre de Reed, Cale y cía de fundirse los royalties en jamaro).

Vamos, tal era el amor de Jonathan por los de NYC que el primer 33 rpm de los Lovers fue producido por el mismísimo John Cale.

Soy consciente de que esta semblanza les suena a Vds. a cantonés, como casi todo lo que se publica en esta su casa detox, por lo que abrevio:

Jonathan Richman viene a tocar por aquí en Marzo. No malgasten su precioso tiempo o las pocas neuronas que les quedan en festivales para retrasados o en los minicines del centro comercial del que no salen los domingos, corran a su disquero y pidanle una copia de The Modern Lovers (el debut de nuestro hombre) y desgañitense pidiendo al de Boston que se cante I'm Straight (el himno definitivo de las personas que, por serlo, ni fuman ni se drogan).

Denme las gracias, después, y dejenme emocionarme, una vez más, con el único músico de rock que hace una tirada a ritmo desde el hotel a la sala y el hombre que mejor supo pillarle el puntito a Pablo Picasso.