La canícula agostil se hace más llevadera con noticias como ésta. Nuestro hombre en Berlín, el atleta viejoven y hombre anuncio Chema Martínez, ha quedado octavo en la maratón. Octavo. No tercero ni quinto. Octavo. Que no es tan malo como quedar dieciseisavo o decimonoveno. Y con 37 palos, ahí es nada. Además, algo debe significar, no sabemos muy bien el qué, ser el primer europeo de la prueba en cruzar la meta. Y el segundo no africano, puntualiza el cuarto poder. Quizá esto tenga una relevancia similar a ser el tercer atleta calvo o el primero que no conoce a Fela Kuti, nos preguntamos nosotros?
Desde aquí, nuestra más sentida enhorabuena al hombreaunmicrófonopegado y nuestro nada forzado agradecimiento por tantos y tantos desopilantes momentos mediático-humorísticos.
Les dejo con algunos de ellos y les veo de nuevo en Septiembre, coincidiendo con el comienzo de temporada de populares, que va a ser de órdago la grande. Ya verán, ya...
España siempre por montera. Como un Juanito Valderrama de 48 kilos. O un Yulio especialmente tirillas...
Saludando a los transeúntes berlineses, a la puerta del hotel. O pidiendo un taxi, según versiones. Chema es poco conocido fuera de Madrid.
En su fase cool wave. Inmortalizado por Corbijn en Arizona o por su santa en un secarral pacense? Esas gafas no se las pondría ni un Martin Gore otoñal
Sus éxitos le preceden y sus amistades le señalan. Y cómo. Aquí, con un demócrata
"Negroide, o te tiras en el 41 o te ví a soltar un bofetón de mano maestra que te va a saber a algodonal virginiano". Nuestro héroe, en un momento raro, por lo serio.
En campo a través también suele ser "el primer europeo". Qué cruz, señor, qué cruz.
Como decía la Harry, Dreamin' is Free (and mainly Black, apostillamos nosotros). Una persona no europea, un reloj japonés, un chandal camboyano y un tiempo que no es de este mundo. Y una sonrisa sincera.
