V Carrera Cañada Soriana Occidental (13,5K)

Las más las veces, disparatados triatletas y demás lectores habituales y fortuitos de este su hogar detox, es una cuestión de Actitud.

Como lo oyen. Y como lo pueden apreciar, algo más arriba.

Un estrepitoso y, por qué no, manoseado, pero nunca trasnochado "Make my day, punk" con el que levantarse los domingos de pretemporada.

Un estentóreo corte de mangas al panis et runis para perturbados que está asolando el ya de por sí degradado panorama popular de la capital.

Carrera del CSIC, Carrera Ferpecta, Trofeo Ortega Cano... carreras todas ellas hipermasificadas, feas, caras, de recorridos como de cachondeo, patrocinadas por entidades apandadoras o por 4 seres que - también, como no - pretenden sacar tajada del vigorexismo de fin de semana.

Fuck'em all.

Es por ello por lo que preferimos agarrar el haiga cada último domingo de mes y presentarnos en Tielmes, en Villatripas de Abajo o, como ayer, en Otero de Herreros, para participar en una de esas entrañables pruebas rurales en las que el asfalto suele brillar por su ausencia y que discurren entre frondosos pinares, sauces llorones o baldíos eriales. Y si con un poco de suerte, probamos ñasco, pues mejor que mejor.

Lo de ayer, pues una delicia. 200 personas. A-t-l-e-t-i-s-m-o P-o-p-u-l-a-r es esto, y no La Melonera, rediós.

Perfil bastante duro. Avituallamientos sólidos. Cuestones que ni la Subida al Piélago. Ñordas de vaca montaraz segoviana por doquier. Mucho, pero que mucho sufrimiento (20 gradetes nos contemplaron).

Bolsa del Corredor discreta: camiseta horrorosa, pero de tornasolado color verde aceituna. Y una botella de esas de llevar isotónicos en la bici (atención, tris faltos). Eso sí, al final, entre cuota de la carrera, caldo, peajes y los dos gin tonics que nos bajamos al acabar, nos salió más cara que la Sansil, trones.

Lo de las suripantas no merece ni comentario, conté 5 féminas, qué pena. Y me sulivelló totalmente el look labriego runner español (pantalón corto de atletismo subido hasta las axilas y atado con una cuerda, los entrañables calcetos de la raya azul y roja, gorras de publicidad de Talleres Marquez o Piensos Solitude...) y el ambiente de camaradería y buenrollismo destripaterrores que exudan estas pruebas.

Actitud, recuerden. O Attitude, como cantaban los Misfits en guachi guachi.

No olviden runnerizarse y pardalizarse (aún más, si cabe). Les veo por el secarral.

XXXI Carrera Popular de La Elipa (10K)

Deseandito de enfundarme ya un modelín de invierno de éstos. El del recuadro parece Chema, que no?

De vuelta a la competición, amigas. Y con la carrera de referencia en ésto del atletismo popular deverdad.

24 meses después de mi bautizo en La Elipa (por cierto, 30 años contemplan esta prueba, quién da más?), volví a hollar las calles y rotondas del Barrio madrileño por antonomasia (con permiso de Carabanchel y El Viso) y a sufrir/disfrutar lo indecible (no hizo demasiado calor pero noté el parón de un Agosto sin popus) con un recorrido duro manque soportable y una muchachada popular que no superaba los 200 atletas, calculo. Suripantas no conté más de 15, en fin, esto es ya una guerra perdida, definitivamente.

El caso es que, por dos miserables ecus, inauguramos la temporada gitanesca tan ricamente, llevándonos para el duplex una bolsa del corredor sin camiseta, ni medalla, ni trofeo, ni calcetos, ni radios FM/AM, únicamente nos obsequiaron con viandas y bebidas, lo que agradecimos enormemente. Basta ya de regalos para retardados o camisetas perreras que no se pondría ni un desquiciado del Centro Médico Menorca para salir de marcha por Moñasaña. Señores organizadores, tomen nota, dejense de señalizar kilómetros y de alfombras de salida y pongan las carreras a dos euretes, que ya está bien de lucrarse a nuestra costa, rediós. Una botellita de agua, una naranja valenciana y para casa.

Lo mejor de todo, en cualquier caso, fue poder correr a 20 gradetes, con el calor justo y necesario en este tipo de pruebas. Porque, amigas, hay que ver el calor que hemos pasado entrenando este verano a 33 grados a la sombra, uf, y todo para mantener esta forma y este tipín de cara a la temporada otoñal. Ahora, con la fresca, toca disfrutar como enanos del Parque del Buen Retiro y de la Media de Villaverde.

No olviden runnerizarse e ir sacando del trastero la mallita y el cortavientos, y guarden el mono ese del triatlón hasta el año que viene, que ya se han señalado bastante.

Memorial Fernando Garcia Herreros (19K)

Idealización del Gitane, circa verano de 2010, jarto de tanto ñasco y tanto despeñe

19 kilómetros y un desnivel de más de 1.100 metros. Flípenlo, ases del asfalto. Montañas, valles, vacas, ñordas, ñascos de 1.000 formas y tamaños. De nuevo lo hicimos y aquí se lo contamos. E incluso nos atrevemos a hacer balance de la gesta, con la perspectiva del día siguiente y un leve cosquillero calámbrico en los cuadriceps, y haciendo, no se me acostumbren, gala de una objetividad muy cara de ver en esta su morada libre de humos y marcas.

Empecemos por el nombrecito de la carrera. Resulta que este señor era un bombero al que apodaban Tarzán (borren esa media sonrisa, alguna vez se toparon con una persona de uniforme cuyo alias fuera Althusser o Anaximandro?) y que, desgraciadamente, falleció en accidente de tráfico hace unos años. Desde entonces, y en su honor, se celebra anualmente este exceso de prueba serrana, que desde ya no les recomiendo en absoluto, a no ser que sean Vds. apasionados de las emociones fuertes (no, teenager, no, el MAPOMA no entra en esta categoría, lo sentimos) y/o tengan una especial querencia por el sufrimiento en su más alta expresión, que no es otra que el trail running éste del demonio.

En Bustarviejo, de buena mañana, plantamos nuestros reales y ya con la mosca tras la oreja. Que si por allí andaba el Mayayo y el Wild Runner, que si primeras marcas del running montañesco, que si la cola de federados triplicaba la de "turistas", en fin... un poquito acojonados sí que íbamos.

El caso es que el festival empezó bien prontito. A menos de 500 metros del pueblo ya comenzaban los cuestones, y qué cuestones, primo. Uno, bisoño en estas lides ñasquísticas, se pregunta de nuevo por el sentido de subir kilómetros y kilómetros de montaña, mayormente andando y apenas corriendo, trotar por un prado (bellísimos paisajes, eso sí) un ratico para, sin solución de continuidad, descender una ladera con un desnivel que, seamos claros, no se puso ahí para que la baje una persona corriendo. Y vuelta a empezar. Porque 19 kilómetros dan para mucho sufrir, congestionados lectores.

La carrera merece la pena, entiendanme, pero ese pedazo de desnivel pide a gritos una distancia menor, o que me quiten la última cuesta (los últimos 5 kilómetros de subida), por dios. Que uno tiene familia, carajo.

Paralelamente a la prueba, y por los mismos ñascales, se celebró el Campeonato de España de Invidentes, que corren agarrados a un palo sostenido por dos guías, y a los que hay que ver para creerlo, pues debe ser durísimo descender la parte final de la prueba sin ver dónde estás pisando, aunque sea de ese modo.

Servidor, de hecho, se calzó el correspondiente hostión de pardillo trail, al pisar un piedrolo musgoso sin acordarme de lo que resbalan las XT Wings sobre esa superficie. Que es tela.

La próxima vez que el Gitane se eche al monte, será sobre asfalto, en el incomparable marco de San Lorenzo del Escorial, en la carrera referencial del runner falto madrileño: La del Rocanrol, chonis. Ya saben, pitorreo, disfraces, camisetas de Paradise Lost o Panzer, cuestón.... De momento, un descansito de tanta jarana montañil no nos va a venir mal, no.

Entretanto, apaciguaremos a la rata-mono de Sumatra con algún paseo por la de Carabanchel o similar, quizá acompañados del Eurogayer Team o de Gitane Jr., que les tengo muy abandonados.

Hasta entonces, no olviden runnerizarse y hacerse socios del Tierra Trágame, que es lo que más peta en la Sierra.

Nada con exceso, todo con medida (Solón de Atenas)

Pero ésto qué hostias es? (Uno de los últimos 10 clasificados en en Memorial Fernando García Herreros, nada más coronar el Pico de la Braña, a uno de avituallamiento)

XXVIII Trofeo Akiles (10K)

Ingenio que permite bajar de 53 minutos sobre terreno helado y no dejarse la piñata en el intento

Así me siento yo últimamente (ver santo). Como llevado en volandas por algún vetusto artefacto, fruto de la desquiciada mente de un inventor demente y especialmente interesado en el sufrimiento gratuito, que eleva mis psoas y tensa mis sóleos reciamente, cuan cuerdas de clavincéfalo toscano. Horreur, esta introducción parece una letra de Corcobado.

Mientras en los alrededores de Chez Gitane las lesiones (por sobreexposición o por desoír consejos gitanescos, tanto da) diezman a la chavalada runner (queda alguien sin lesionar, además de Flash Runner y Danzig666??), y todo son lamentos baratos, quejíos de nenaza y pestazo a Radio Salil, servidor se crece carrera a carrera, cuesta a cuesta, sentadilla a sentadilla.

Un momento físico muy dulce, no hay duda. 8 carreras en 2 meses + decenas de entrenamientos, por asfalto o barrizal, truene o chucee.

Y el derroche endorfínico promete arreciar en esta semana entrante, ya que hay que bajar, por cualquier medio necesario, lo ingerido en los numerosos compromisos prenavideños (comidas de empresa, cenas con suripantas varias, hidrataciones intensivas en The Quiet Runner, etc.).

Hoy, bien tempranico, anduvimos por la Casacampo, una vez más. El Akiles, ya saben. El Trío Emerito Eurogayer al completo. Los 3 de Garabitas. The Ass Spanker 3. Se nos unieron algunos primordiales conocidos al acabar la carrera, con quienes compartimos hidratación y chistes y anécdotas dignos de los guiones desechados del programa del trastornado ese que atiende por Pablo Motos.

En el running, como en la vida, no siempre es factible elegir la mejor compaña, Vds. lo saben bien.

A lo que vamos. Otros 10 kilometrazos pal cuerpo, melones. Mientras Vds. despotricaban contra el Gobierno de su Nación o Municipio entre soles y sombra, trifásicos non stop y pestilentes farias, debidamente informados por la prensa vertical de tirada nacional y atrincherados en la barra de su bareto cancerígeno favorito, el Trío Eurogayer se dejaba una vez más la piel en el asfalto (y barrizal, a ratos) de la Casacampo.

Asfalto que, en esta ocasión, venía con sorpresita, ya que la mitad del recorrido estaba más congelado que la líbido de la señora esposa de Chema Martínez.

Esto motivó serios amagos de dejarse el naso o algunos de nuestros blanquísimos (recuerden, casi 2 años sin fumar) incisivos en la bajada de Garabitas, aunque no llegó la sangre al río y ni Flash Runner, ni Danzig666 ni Servidor de Vds. acabaron en la cuneta o pisoteados por la marabunta runner (desde luego, coincido con varios castizos corredores faltos en la realidad de un boom runneril en la capital del reino).

Además, es la prueba ideal para hacer un tiempo mediocre (52 y pico en mi caso) y justificarlo con la milonga del hielo en la carretera, lo durísimas que son las dos cuestas del principio, el no correr riesgos innecesarios a dos semanas de la San Silvestre Garbancera, etc. etc.

Ah, la bolsa. Toujours La Bolsa. Una camiseta amarilla de pavoroso diseño, pero técnica (se agradece, señores de Akiles), una naranja, unas publicidades y un número atrasado de Runner's World donde sale en portada un pibón de bandera haciendo unos estiramientos, de increíble y desasosegante parecido a una de las corredoras emblemáticas del circuito popular de bloses de diseño, lamentos y moneos runeriles.

Por mi parte, desearles una estupenda semana de ágapes corporativos, borracheras perrunas y fangosas comidas de empresa, que es lo que todos Vds. se merecen, en el fondo y en la forma. O no es eso lo que les dicen en casa, cuando les ven tirados en el sofá chupando yonkilatas y videando el puto jurgol?

No olviden runnerizarse y participar el próximo domingo en la Carrera de Navidad de Cercedilla. Hagan algo con alma, que una vez al año no hace daño, Lorza Nation.