El Futuro No Es Una Mancha en La Pared. Sixteen Forever.

Eleanor, como servidor, estaba convencida de que el número 13 sentaba fetén a las personas. Bajo una escalera o finiquitando, entre vítores del populacho soriano, las Seis Leguas de Navaleno. 

Y Ustedes, qué van a hacer con su Suerte?

Doce Cilindros

Y el mismo tallaje. 

Rúgeme, Destino

Once Años Atrás

No me veía mal, pese a creerme el capitán de mi dolor. Nada que ver con HOY

Dos Lustros En La Luna

Y Sin Cáncer

Muchos Años De Aguante

Nueve Sustancias Universales

Gitane Otto E Cazzo Di Ferro

La Suerte Se Acaba Cuando La Maltratas, Chaví

Seven And Seven Is

Seven On The Grandest Scale

Seis Años y Un Día (Triste)

"... y la barra, eternamente agradecida..."

Maxi Mambocut, QEPD

Quinta Sinfonia Gitanesca

Va Por Vd., Sr. Fabian

Bravo, Gitane

Año Cuatro

This Is It (Au Revoir Gitanesque)

Sí, amigas. Todo llega a su fin. Todo pasa y todo queda. 3 años sin fumar nos contemplan. Ya no va más.

Lo que escépticos ex exfumadores y necios paladines de la toxicomanía legal veían como cosa imposible o meta inalcanzable (ya, ya, únicamente el 3% de los adictos que intentan dejar el faso a pelo lo consiguen), hoy, precisamente hoy, y 1.095 días, 22.000 cigarrillos menos y casi 3.000 leuros ahorrados después, queremos celebrarlo con todos Vds., con un vaso de vino español en una mano y la prieta nalga de un suripantón en la otra, para a continuación anunciarles la definitiva liberación de la garra nicotínica y trasladar nuestro más sincero y sentido reconocimiento a todas aquellas personas, seres y atletas populares que han recorrido con nos, plenos de inspiración y bonhomía no limits, la larga y tortuosa senda de la desintoxicación definitiva.

Me gustaría, en especial, agradecer su talante, su apoyo desinteresado y su angst primordial a: La Niñata del Running de Diseño y Sus Hermanas Sicilianas, Pepeltenso y señora, El Morán aka Danzig666, Trybeca y señor, Lamarde, Extrujado, Beatriz Monaguillosh, MK, Mayayo, Spanjaard, Elmorea, Pablo "Osea" Vega, Los Fantabulosos Pataliebre, Correora de la Muerte, La Viejuna Tri, Madame de Chevreuse, El Falto del Cinturon de Botellas, La Suripanta Sevillita, Los Moñas del Camacho, La Perse, Estrellita Mutante, Los Veganos Pedantes del Match.com, Darío Vico, Tetryc Ass, La Pelirroja de Chamberí, Sobreviviré, El Quitómetro, El Insular Abisal, El Capitán Verga, Tío Dimas, Chema Martínez I, Martín y su Mullet, Marta la Atleta Demócrata, El Agobiao del Descampao, NikNik, los Hermanos Capitán, Recuerdo Arroyo, PRE, mi señora madre y a Gitane Jr., que apunta maneras, como no podía ser de otro modo.

El Gitane se lo ha pasado de miedo con todas Vds., se los juro, y no descarta convertirse en un triatleta faltopopular al uso o currarse guapamente un fan club de Tracey Emin, no, pero eso, mon cheries, será en otra vida virtual.

No olviden desintoxicarse y runnerizarse.

Ejercicio de Atención Detox

Winners don't Use

Losers Do

Despidiendo a Sandro

"Soy el culpable de las condiciones en las que estoy. Yo me lo merezco, yo me lo busqué. Yo agarré ese cigarrillo"

Amén, Maestro. No fue Vd. Ave de Paso, precisamente.

Q.E.P.D.

Paren ya, boludos.

Moderna pero Española (Off Topic Gitanesco Nr. 22)

Inma de Santis.

20 años sin la última gran actriz del cine español.

45 años sin El Rey

Portrait of a Legend

Almanaque Gitane - Noviembre de 2009

Fue por excesos o alguna droga

Pero un buen día la encontraron en su alcoba

Revuelto el cobertor, sin vida y sin color

Bella durmiente, para siempre en mi memoria

Quité su poster, junto a mi cama

Y en su lugar puse una norteamericana

Con ojos como el mar, con labios de coral

Y el mundo comenzó de nuevo a caminar

"La Chica del Poster" - Francisco

Album de Afotos Gitane (Primera Entrega)

El Gitane en familia. Orcasitas, 1978

La Calle es Suya, Mr. Smoker

"No one owns life. But anyone with a frying pan owns death" (William S. Burroughs)

A petición popular, ante lo quemadísimo del asunto "running" (ya no quedan apenas seres abisales o triatletas viejunos a los que despellejar, perdón, analizar y lo de comentar carreras, francamente, se hace con más fundamento en otros bloses hermanos) y dado que el 75% de las visitas provienen de páginas de asociaciones contra el enfisema vil o del blos de Lamarde, retomamos el leitmotiv detox donde lo dejamos, apesebrados lectores, y regresamos a alumbrar veredas, que dijo aquel.

Recuerden: sí se puede, como dirían nuestros divertidos hermanos americanos. Vds. también pueden dejar de atufar a albañal y ahorrar sufrimiento y ambientador casero a los suyos.

Si yo fui capaz, por qué no Vds.?

Meditenlo un instante y preguntense lo que les impide dar el paso y dejar de heder cuan muladar caballuno o como ese eminente demócrata y fumador militante, Alfonso Ussía, que tanto da.

Al escritorzuelo beat (ver santo) le acusaron en su día de imprudencia temeraria (por una burda imitación de Guillermo Tell con resultado de esposa tiroteada), y es que vivir peligrosamente no deja de ser sumamente arriesgado, mon cheries, en Tanger en el 51 o en el Madrid postfascista de comienzos de milenio.

Y quién, en su sano juicio, querría asumir riesgos innecesarios en tiempos de semejante incertidumbre?

Además, les recuerdo que les quedan dos telediarios para dejar de aturdir, con sus repugnantes humaredas, a los sufridos parroquianos no fumadores en su abrevadero habitual o a las familias numerosas y numerarias en los bistrós más exclusivos de su ciudad.

Si Jack O'Lad se sale del pub de Dingall a echarse el cigarrito, con la que cae por allí arriba en Febrero o Joao Pires, fresador de Albergaria-a-Velha, se aprieta los Ventiles de 3 en 3 en la puerta del taller, por qué no van Vds., meridionales adalides del respeto y la democracia horizontal, a fumarse el Vencedor a tres metros del quicio de La Ardosa, mientras admiran el disparatado paisanaje trendy gayer de la zona?

Bendita ley. Y Bendita Europa.

XXVI Media Maraton Villaverde (21K)

Si la corrieron, enhorabuena por la gesta (21 kms. entre bicis, pestuzo del riachuelo ese y lumpen madrileño fuera de límites tiene un mérito quepaqué), Vds. se merecen un suripantón como éste y una montaña como aquella.

Si no la corrieron (con perdón), visiten http://whitetowerpower.blogspot.com.

Si aún no lo ha moderado, claro.

Armagideon Time

"Me vuelvo a sus antiguos profetas del Viejo Testamento y a las señales que predicen el Armagedón, y me pregunto si... si nosotros somos la generación que verá ocurrir eso. No sé si habrán notado algunas de las profecías recientemente, pero, créanme, ciertamente describen los tiempos en que estamos viviendo"

Ronald Reagan, actor

"Y cuando se terminen los mil años, Satanás será soltado de su prisión, saldrá a engañar a Gog y Magog, es decir, a las naciones de los cuatro extremos de la tierra, una multitud tan numerosa como las arenas del mar. Invadieron el país entero y cercaron el campamento de los santos, la Ciudad muy amada, pero bajó fuego del cielo y los devoró"

(Ap 20, 7-9)

"A lotta people won't get justice tonight

So a lotta people's going to have to stand and fight now

But remember to praise Jehovah

And He will guide you in this iration

It's Armagideon Time"

Willi Williams, reggae singer

"Cuando me dijeron que era octavo fue un subidón"

Chema Martínez, en su blog

La Criatura de la Laguna Negra Palentina

Idealización de opinión contrastada y tolerante sobre reciente entrevista a atleta española, no se me asusten. Ningún medallista falto fue maltratado durante el presente posteo

Marta Domínguez: "Me llamaban facha por la calle. Y duele porque no lo soy; si lo fuera, estaría orgullosa, pero yo soy yo. Así de simple"

Just Fred

Negativo, sedentarias amigas. El divertido barbitas de la afoto no es un politoxicómano gorrilla sevillano ganándose, con ahínco y carné del Consistorio, la inexcusable dosis de goma base. Tampoco el hijo del Tragamillas. No, el gesticulante y aparentemente primordial ser de la instantánea es el mismísimo Fred Lebow, que todos Vds. deberían conocer y admirar. El puto fundador del Maratón de Nueva York, chonis. Un gran hombre, de cuyo triste deceso se cumplen hoy la friolera de 3 lustros. Una enorme persona, que a día de hoy aún es llorada por todo Central Park.

Nacido en Transilvania y emigrado a Brooklyn de zagal (parece que se libró de la cámara de gas por los pelos), Elbow montó un taller de teatro en Cleveland antes de regresar a Nueva York y co-fundar la Carrera de Carreras, en 1970. En la primera edición participaron... 55 atletas!!!

El bueno de Fred también fue uno de los mayores impulsores de las carreras para mujeres, llegando a invitar a las mismísimas conejitas de Playboy a la primera carrera de este tipo que se organizó en NYC. Un gesto que le honra.

Intimo de la fantabulosa Grete Waitz, atleta idolatrada en Chez Gitane por varias y poderosas razones, fue Elbow quien la convenció para saltar de los diezmiles a la distancia reina (ganó nada menos que 9 maratones de NYC), al tiempo que se utilizaba la fama de la noruega como reclamo publicitario de la carrera neoyorquina. Elbow, seamos claros, convirtió a esta mujer en la maratoniana más importante de la historia.

Si quieren conocer mejor al gran hombre, pueden videar "Run For Your Life", el imprescindible documental biográfico de Judd Ehrlich o leer (ya sé que les cuesta, ya sé, pero dense el gusto de agarrar un libro de vez en cuando, ganapanes) el revelador "Anything for a T-shirt" (precioso título), donde se celebra la vida del judío errante que corrió por última vez la carrera creada por él en 1992, a escasos 24 meses de fallecer víctima de un tumor cerebral.

Hoy celebraremos su memoria con media Tapia. Y Vds.?

Todos Con Rio 2016

Dedicado a Chema, al Alcalde Apandador y al gañán ese que se inventó lo de la Corazonada. Y a todos Vds., que les rieron la charlotada estos días.

V Carrera Cañada Soriana Occidental (13,5K)

Las más las veces, disparatados triatletas y demás lectores habituales y fortuitos de este su hogar detox, es una cuestión de Actitud.

Como lo oyen. Y como lo pueden apreciar, algo más arriba.

Un estrepitoso y, por qué no, manoseado, pero nunca trasnochado "Make my day, punk" con el que levantarse los domingos de pretemporada.

Un estentóreo corte de mangas al panis et runis para perturbados que está asolando el ya de por sí degradado panorama popular de la capital.

Carrera del CSIC, Carrera Ferpecta, Trofeo Ortega Cano... carreras todas ellas hipermasificadas, feas, caras, de recorridos como de cachondeo, patrocinadas por entidades apandadoras o por 4 seres que - también, como no - pretenden sacar tajada del vigorexismo de fin de semana.

Fuck'em all.

Es por ello por lo que preferimos agarrar el haiga cada último domingo de mes y presentarnos en Tielmes, en Villatripas de Abajo o, como ayer, en Otero de Herreros, para participar en una de esas entrañables pruebas rurales en las que el asfalto suele brillar por su ausencia y que discurren entre frondosos pinares, sauces llorones o baldíos eriales. Y si con un poco de suerte, probamos ñasco, pues mejor que mejor.

Lo de ayer, pues una delicia. 200 personas. A-t-l-e-t-i-s-m-o P-o-p-u-l-a-r es esto, y no La Melonera, rediós.

Perfil bastante duro. Avituallamientos sólidos. Cuestones que ni la Subida al Piélago. Ñordas de vaca montaraz segoviana por doquier. Mucho, pero que mucho sufrimiento (20 gradetes nos contemplaron).

Bolsa del Corredor discreta: camiseta horrorosa, pero de tornasolado color verde aceituna. Y una botella de esas de llevar isotónicos en la bici (atención, tris faltos). Eso sí, al final, entre cuota de la carrera, caldo, peajes y los dos gin tonics que nos bajamos al acabar, nos salió más cara que la Sansil, trones.

Lo de las suripantas no merece ni comentario, conté 5 féminas, qué pena. Y me sulivelló totalmente el look labriego runner español (pantalón corto de atletismo subido hasta las axilas y atado con una cuerda, los entrañables calcetos de la raya azul y roja, gorras de publicidad de Talleres Marquez o Piensos Solitude...) y el ambiente de camaradería y buenrollismo destripaterrores que exudan estas pruebas.

Actitud, recuerden. O Attitude, como cantaban los Misfits en guachi guachi.

No olviden runnerizarse y pardalizarse (aún más, si cabe). Les veo por el secarral.

Macistes y Gitanes (Primera Entrega)

Estoy valorando seriamente correr la Sansil 09 de esta guisa. De momento, vuelvo a tirar de mancuernas en el Conan y a renovar la suscripcion a Muscle and Attitude.

XXXI Carrera Popular de La Elipa (10K)

Deseandito de enfundarme ya un modelín de invierno de éstos. El del recuadro parece Chema, que no?

De vuelta a la competición, amigas. Y con la carrera de referencia en ésto del atletismo popular deverdad.

24 meses después de mi bautizo en La Elipa (por cierto, 30 años contemplan esta prueba, quién da más?), volví a hollar las calles y rotondas del Barrio madrileño por antonomasia (con permiso de Carabanchel y El Viso) y a sufrir/disfrutar lo indecible (no hizo demasiado calor pero noté el parón de un Agosto sin popus) con un recorrido duro manque soportable y una muchachada popular que no superaba los 200 atletas, calculo. Suripantas no conté más de 15, en fin, esto es ya una guerra perdida, definitivamente.

El caso es que, por dos miserables ecus, inauguramos la temporada gitanesca tan ricamente, llevándonos para el duplex una bolsa del corredor sin camiseta, ni medalla, ni trofeo, ni calcetos, ni radios FM/AM, únicamente nos obsequiaron con viandas y bebidas, lo que agradecimos enormemente. Basta ya de regalos para retardados o camisetas perreras que no se pondría ni un desquiciado del Centro Médico Menorca para salir de marcha por Moñasaña. Señores organizadores, tomen nota, dejense de señalizar kilómetros y de alfombras de salida y pongan las carreras a dos euretes, que ya está bien de lucrarse a nuestra costa, rediós. Una botellita de agua, una naranja valenciana y para casa.

Lo mejor de todo, en cualquier caso, fue poder correr a 20 gradetes, con el calor justo y necesario en este tipo de pruebas. Porque, amigas, hay que ver el calor que hemos pasado entrenando este verano a 33 grados a la sombra, uf, y todo para mantener esta forma y este tipín de cara a la temporada otoñal. Ahora, con la fresca, toca disfrutar como enanos del Parque del Buen Retiro y de la Media de Villaverde.

No olviden runnerizarse e ir sacando del trastero la mallita y el cortavientos, y guarden el mono ese del triatlón hasta el año que viene, que ya se han señalado bastante.

Grandes Gestas del Atletismo Profesional Español (y 2)

La canícula agostil se hace más llevadera con noticias como ésta. Nuestro hombre en Berlín, el atleta viejoven y hombre anuncio Chema Martínez, ha quedado octavo en la maratón. Octavo. No tercero ni quinto. Octavo. Que no es tan malo como quedar dieciseisavo o decimonoveno. Y con 37 palos, ahí es nada. Además, algo debe significar, no sabemos muy bien el qué, ser el primer europeo de la prueba en cruzar la meta. Y el segundo no africano, puntualiza el cuarto poder. Quizá esto tenga una relevancia similar a ser el tercer atleta calvo o el primero que no conoce a Fela Kuti, nos preguntamos nosotros?

Desde aquí, nuestra más sentida enhorabuena al hombreaunmicrófonopegado y nuestro nada forzado agradecimiento por tantos y tantos desopilantes momentos mediático-humorísticos.

Les dejo con algunos de ellos y les veo de nuevo en Septiembre, coincidiendo con el comienzo de temporada de populares, que va a ser de órdago la grande. Ya verán, ya...

España siempre por montera. Como un Juanito Valderrama de 48 kilos. O un Yulio especialmente tirillas... Saludando a los transeúntes berlineses, a la puerta del hotel. O pidiendo un taxi, según versiones. Chema es poco conocido fuera de Madrid.

En su fase cool wave. Inmortalizado por Corbijn en Arizona o por su santa en un secarral pacense? Esas gafas no se las pondría ni un Martin Gore otoñal

Sus éxitos le preceden y sus amistades le señalan. Y cómo. Aquí, con un demócrata

"Negroide, o te tiras en el 41 o te ví a soltar un bofetón de mano maestra que te va a saber a algodonal virginiano". Nuestro héroe, en un momento raro, por lo serio.

En campo a través también suele ser "el primer europeo". Qué cruz, señor, qué cruz.

Como decía la Harry, Dreamin' is Free (and mainly Black, apostillamos nosotros). Una persona no europea, un reloj japonés, un chandal camboyano y un tiempo que no es de este mundo. Y una sonrisa sincera.

2 Años y Medio Sin Fumar (Panero Family Lament)

¿Tienes algo en contra del fuego?

Yo no, el diablo es el que tiene algo contra el fuego. Todo es por la posición del universo con el dos, que es el número del diablo, de la lotería. El fuego no quema

¿Por eso te gusta tanto el tabaco?

Sí, yo tengo un poema que dice... He fumado mi vida y del incendio sorpresivo quedan en mi memoria las ridículas colillas...

Hay un poema de Mallarmé.. tu flame rechine....¿Tienes fuego?. [Enciende otro cigarrillo, después de dejar el anterior a la mitad].

Con el tabaco los dientes que a mí me quedan parecen los de Rita Roni, que era una persona brutal que enseñaba los dientes. Vade Satán... la muerte nos sonríe, alegre como nuestra última noche.

Por la mañana, cuando el sol sale a perseguir la manada, bailamos con el diablo y sin dientes sonreímos, nada peor que mi sonrisa y así el demonio, yo ofrezco esta sonrisa seca...

En el tiempo de Nostradamus no había tabaco ni nada.

Crudas Realidades del Atletismo Español (I)

Mis expectativas son menores que las tuyas, Rashid