Album de Afotos Gitane (Primera Entrega)

El Gitane en familia. Orcasitas, 1978

La Calle es Suya, Mr. Smoker

"No one owns life. But anyone with a frying pan owns death" (William S. Burroughs)

A petición popular, ante lo quemadísimo del asunto "running" (ya no quedan apenas seres abisales o triatletas viejunos a los que despellejar, perdón, analizar y lo de comentar carreras, francamente, se hace con más fundamento en otros bloses hermanos) y dado que el 75% de las visitas provienen de páginas de asociaciones contra el enfisema vil o del blos de Lamarde, retomamos el leitmotiv detox donde lo dejamos, apesebrados lectores, y regresamos a alumbrar veredas, que dijo aquel.

Recuerden: sí se puede, como dirían nuestros divertidos hermanos americanos. Vds. también pueden dejar de atufar a albañal y ahorrar sufrimiento y ambientador casero a los suyos.

Si yo fui capaz, por qué no Vds.?

Meditenlo un instante y preguntense lo que les impide dar el paso y dejar de heder cuan muladar caballuno o como ese eminente demócrata y fumador militante, Alfonso Ussía, que tanto da.

Al escritorzuelo beat (ver santo) le acusaron en su día de imprudencia temeraria (por una burda imitación de Guillermo Tell con resultado de esposa tiroteada), y es que vivir peligrosamente no deja de ser sumamente arriesgado, mon cheries, en Tanger en el 51 o en el Madrid postfascista de comienzos de milenio.

Y quién, en su sano juicio, querría asumir riesgos innecesarios en tiempos de semejante incertidumbre?

Además, les recuerdo que les quedan dos telediarios para dejar de aturdir, con sus repugnantes humaredas, a los sufridos parroquianos no fumadores en su abrevadero habitual o a las familias numerosas y numerarias en los bistrós más exclusivos de su ciudad.

Si Jack O'Lad se sale del pub de Dingall a echarse el cigarrito, con la que cae por allí arriba en Febrero o Joao Pires, fresador de Albergaria-a-Velha, se aprieta los Ventiles de 3 en 3 en la puerta del taller, por qué no van Vds., meridionales adalides del respeto y la democracia horizontal, a fumarse el Vencedor a tres metros del quicio de La Ardosa, mientras admiran el disparatado paisanaje trendy gayer de la zona?

Bendita ley. Y Bendita Europa.

XXVI Media Maraton Villaverde (21K)

Si la corrieron, enhorabuena por la gesta (21 kms. entre bicis, pestuzo del riachuelo ese y lumpen madrileño fuera de límites tiene un mérito quepaqué), Vds. se merecen un suripantón como éste y una montaña como aquella.

Si no la corrieron (con perdón), visiten http://whitetowerpower.blogspot.com.

Si aún no lo ha moderado, claro.

Armagideon Time

"Me vuelvo a sus antiguos profetas del Viejo Testamento y a las señales que predicen el Armagedón, y me pregunto si... si nosotros somos la generación que verá ocurrir eso. No sé si habrán notado algunas de las profecías recientemente, pero, créanme, ciertamente describen los tiempos en que estamos viviendo"

Ronald Reagan, actor

"Y cuando se terminen los mil años, Satanás será soltado de su prisión, saldrá a engañar a Gog y Magog, es decir, a las naciones de los cuatro extremos de la tierra, una multitud tan numerosa como las arenas del mar. Invadieron el país entero y cercaron el campamento de los santos, la Ciudad muy amada, pero bajó fuego del cielo y los devoró"

(Ap 20, 7-9)

"A lotta people won't get justice tonight

So a lotta people's going to have to stand and fight now

But remember to praise Jehovah

And He will guide you in this iration

It's Armagideon Time"

Willi Williams, reggae singer

"Cuando me dijeron que era octavo fue un subidón"

Chema Martínez, en su blog

La Criatura de la Laguna Negra Palentina

Idealización de opinión contrastada y tolerante sobre reciente entrevista a atleta española, no se me asusten. Ningún medallista falto fue maltratado durante el presente posteo

Marta Domínguez: "Me llamaban facha por la calle. Y duele porque no lo soy; si lo fuera, estaría orgullosa, pero yo soy yo. Así de simple"

Just Fred

Negativo, sedentarias amigas. El divertido barbitas de la afoto no es un politoxicómano gorrilla sevillano ganándose, con ahínco y carné del Consistorio, la inexcusable dosis de goma base. Tampoco el hijo del Tragamillas. No, el gesticulante y aparentemente primordial ser de la instantánea es el mismísimo Fred Lebow, que todos Vds. deberían conocer y admirar. El puto fundador del Maratón de Nueva York, chonis. Un gran hombre, de cuyo triste deceso se cumplen hoy la friolera de 3 lustros. Una enorme persona, que a día de hoy aún es llorada por todo Central Park.

Nacido en Transilvania y emigrado a Brooklyn de zagal (parece que se libró de la cámara de gas por los pelos), Elbow montó un taller de teatro en Cleveland antes de regresar a Nueva York y co-fundar la Carrera de Carreras, en 1970. En la primera edición participaron... 55 atletas!!!

El bueno de Fred también fue uno de los mayores impulsores de las carreras para mujeres, llegando a invitar a las mismísimas conejitas de Playboy a la primera carrera de este tipo que se organizó en NYC. Un gesto que le honra.

Intimo de la fantabulosa Grete Waitz, atleta idolatrada en Chez Gitane por varias y poderosas razones, fue Elbow quien la convenció para saltar de los diezmiles a la distancia reina (ganó nada menos que 9 maratones de NYC), al tiempo que se utilizaba la fama de la noruega como reclamo publicitario de la carrera neoyorquina. Elbow, seamos claros, convirtió a esta mujer en la maratoniana más importante de la historia.

Si quieren conocer mejor al gran hombre, pueden videar "Run For Your Life", el imprescindible documental biográfico de Judd Ehrlich o leer (ya sé que les cuesta, ya sé, pero dense el gusto de agarrar un libro de vez en cuando, ganapanes) el revelador "Anything for a T-shirt" (precioso título), donde se celebra la vida del judío errante que corrió por última vez la carrera creada por él en 1992, a escasos 24 meses de fallecer víctima de un tumor cerebral.

Hoy celebraremos su memoria con media Tapia. Y Vds.?

Todos Con Rio 2016

Dedicado a Chema, al Alcalde Apandador y al gañán ese que se inventó lo de la Corazonada. Y a todos Vds., que les rieron la charlotada estos días.

V Carrera Cañada Soriana Occidental (13,5K)

Las más las veces, disparatados triatletas y demás lectores habituales y fortuitos de este su hogar detox, es una cuestión de Actitud.

Como lo oyen. Y como lo pueden apreciar, algo más arriba.

Un estrepitoso y, por qué no, manoseado, pero nunca trasnochado "Make my day, punk" con el que levantarse los domingos de pretemporada.

Un estentóreo corte de mangas al panis et runis para perturbados que está asolando el ya de por sí degradado panorama popular de la capital.

Carrera del CSIC, Carrera Ferpecta, Trofeo Ortega Cano... carreras todas ellas hipermasificadas, feas, caras, de recorridos como de cachondeo, patrocinadas por entidades apandadoras o por 4 seres que - también, como no - pretenden sacar tajada del vigorexismo de fin de semana.

Fuck'em all.

Es por ello por lo que preferimos agarrar el haiga cada último domingo de mes y presentarnos en Tielmes, en Villatripas de Abajo o, como ayer, en Otero de Herreros, para participar en una de esas entrañables pruebas rurales en las que el asfalto suele brillar por su ausencia y que discurren entre frondosos pinares, sauces llorones o baldíos eriales. Y si con un poco de suerte, probamos ñasco, pues mejor que mejor.

Lo de ayer, pues una delicia. 200 personas. A-t-l-e-t-i-s-m-o P-o-p-u-l-a-r es esto, y no La Melonera, rediós.

Perfil bastante duro. Avituallamientos sólidos. Cuestones que ni la Subida al Piélago. Ñordas de vaca montaraz segoviana por doquier. Mucho, pero que mucho sufrimiento (20 gradetes nos contemplaron).

Bolsa del Corredor discreta: camiseta horrorosa, pero de tornasolado color verde aceituna. Y una botella de esas de llevar isotónicos en la bici (atención, tris faltos). Eso sí, al final, entre cuota de la carrera, caldo, peajes y los dos gin tonics que nos bajamos al acabar, nos salió más cara que la Sansil, trones.

Lo de las suripantas no merece ni comentario, conté 5 féminas, qué pena. Y me sulivelló totalmente el look labriego runner español (pantalón corto de atletismo subido hasta las axilas y atado con una cuerda, los entrañables calcetos de la raya azul y roja, gorras de publicidad de Talleres Marquez o Piensos Solitude...) y el ambiente de camaradería y buenrollismo destripaterrores que exudan estas pruebas.

Actitud, recuerden. O Attitude, como cantaban los Misfits en guachi guachi.

No olviden runnerizarse y pardalizarse (aún más, si cabe). Les veo por el secarral.

Macistes y Gitanes (Primera Entrega)

Estoy valorando seriamente correr la Sansil 09 de esta guisa. De momento, vuelvo a tirar de mancuernas en el Conan y a renovar la suscripcion a Muscle and Attitude.

XXXI Carrera Popular de La Elipa (10K)

Deseandito de enfundarme ya un modelín de invierno de éstos. El del recuadro parece Chema, que no?

De vuelta a la competición, amigas. Y con la carrera de referencia en ésto del atletismo popular deverdad.

24 meses después de mi bautizo en La Elipa (por cierto, 30 años contemplan esta prueba, quién da más?), volví a hollar las calles y rotondas del Barrio madrileño por antonomasia (con permiso de Carabanchel y El Viso) y a sufrir/disfrutar lo indecible (no hizo demasiado calor pero noté el parón de un Agosto sin popus) con un recorrido duro manque soportable y una muchachada popular que no superaba los 200 atletas, calculo. Suripantas no conté más de 15, en fin, esto es ya una guerra perdida, definitivamente.

El caso es que, por dos miserables ecus, inauguramos la temporada gitanesca tan ricamente, llevándonos para el duplex una bolsa del corredor sin camiseta, ni medalla, ni trofeo, ni calcetos, ni radios FM/AM, únicamente nos obsequiaron con viandas y bebidas, lo que agradecimos enormemente. Basta ya de regalos para retardados o camisetas perreras que no se pondría ni un desquiciado del Centro Médico Menorca para salir de marcha por Moñasaña. Señores organizadores, tomen nota, dejense de señalizar kilómetros y de alfombras de salida y pongan las carreras a dos euretes, que ya está bien de lucrarse a nuestra costa, rediós. Una botellita de agua, una naranja valenciana y para casa.

Lo mejor de todo, en cualquier caso, fue poder correr a 20 gradetes, con el calor justo y necesario en este tipo de pruebas. Porque, amigas, hay que ver el calor que hemos pasado entrenando este verano a 33 grados a la sombra, uf, y todo para mantener esta forma y este tipín de cara a la temporada otoñal. Ahora, con la fresca, toca disfrutar como enanos del Parque del Buen Retiro y de la Media de Villaverde.

No olviden runnerizarse e ir sacando del trastero la mallita y el cortavientos, y guarden el mono ese del triatlón hasta el año que viene, que ya se han señalado bastante.

Grandes Gestas del Atletismo Profesional Español (y 2)

La canícula agostil se hace más llevadera con noticias como ésta. Nuestro hombre en Berlín, el atleta viejoven y hombre anuncio Chema Martínez, ha quedado octavo en la maratón. Octavo. No tercero ni quinto. Octavo. Que no es tan malo como quedar dieciseisavo o decimonoveno. Y con 37 palos, ahí es nada. Además, algo debe significar, no sabemos muy bien el qué, ser el primer europeo de la prueba en cruzar la meta. Y el segundo no africano, puntualiza el cuarto poder. Quizá esto tenga una relevancia similar a ser el tercer atleta calvo o el primero que no conoce a Fela Kuti, nos preguntamos nosotros?

Desde aquí, nuestra más sentida enhorabuena al hombreaunmicrófonopegado y nuestro nada forzado agradecimiento por tantos y tantos desopilantes momentos mediático-humorísticos.

Les dejo con algunos de ellos y les veo de nuevo en Septiembre, coincidiendo con el comienzo de temporada de populares, que va a ser de órdago la grande. Ya verán, ya...

España siempre por montera. Como un Juanito Valderrama de 48 kilos. O un Yulio especialmente tirillas... Saludando a los transeúntes berlineses, a la puerta del hotel. O pidiendo un taxi, según versiones. Chema es poco conocido fuera de Madrid.

En su fase cool wave. Inmortalizado por Corbijn en Arizona o por su santa en un secarral pacense? Esas gafas no se las pondría ni un Martin Gore otoñal

Sus éxitos le preceden y sus amistades le señalan. Y cómo. Aquí, con un demócrata

"Negroide, o te tiras en el 41 o te ví a soltar un bofetón de mano maestra que te va a saber a algodonal virginiano". Nuestro héroe, en un momento raro, por lo serio.

En campo a través también suele ser "el primer europeo". Qué cruz, señor, qué cruz.

Como decía la Harry, Dreamin' is Free (and mainly Black, apostillamos nosotros). Una persona no europea, un reloj japonés, un chandal camboyano y un tiempo que no es de este mundo. Y una sonrisa sincera.

2 Años y Medio Sin Fumar (Panero Family Lament)

¿Tienes algo en contra del fuego?

Yo no, el diablo es el que tiene algo contra el fuego. Todo es por la posición del universo con el dos, que es el número del diablo, de la lotería. El fuego no quema

¿Por eso te gusta tanto el tabaco?

Sí, yo tengo un poema que dice... He fumado mi vida y del incendio sorpresivo quedan en mi memoria las ridículas colillas...

Hay un poema de Mallarmé.. tu flame rechine....¿Tienes fuego?. [Enciende otro cigarrillo, después de dejar el anterior a la mitad].

Con el tabaco los dientes que a mí me quedan parecen los de Rita Roni, que era una persona brutal que enseñaba los dientes. Vade Satán... la muerte nos sonríe, alegre como nuestra última noche.

Por la mañana, cuando el sol sale a perseguir la manada, bailamos con el diablo y sin dientes sonreímos, nada peor que mi sonrisa y así el demonio, yo ofrezco esta sonrisa seca...

En el tiempo de Nostradamus no había tabaco ni nada.

Crudas Realidades del Atletismo Español (I)

Mis expectativas son menores que las tuyas, Rashid

XI Legua de Tielmes (5,9 K)

Días de Vino y Rosas, mon cheries. Y no toca post cinéfilo ni nos vamos a poner millerianos. Que bien podríamos, no se crean.

De lo que hoy toca hablar, apesebrados truchones de referencia, es de las fragantes rosas de secarral de la vega del Tajuña y del excelente vino tinto conque nos obsequió la organización de esta entrañable prueba. Han leído bien. Pese a que patanes como el Martínez aseguran no haber bebido una gota de alcohol en 6 años y el apretarse unos míseros tintorros no está bien visto en según qué círculos populares, en Chez Gitane aplaudimos la iniciativa y brindamos por haber vuelto a participar en una carrera popular de las que nos gustan: 300 personas, recorrido de pitorreo habitual en este tipo de eventos y el Autopista al Infierno, berreado por Bon, nada más darse el pistoletazo de rigor (a la llegada creo que sonaba algo de Michael Bolton, gulp).

Creanme si les digo que mantenemos, en este su refugio para corredores tronados y voyeurs perturbados, una relación amor-amor con Tielmes, ese recoleto pueblo manchego que tan buenos ratos nos ha hecho pasar, y adónde volvemos cada verano para participar en su Legua y en invierno para...

Como les iba diciendo, la carrera congregó a no más de unos pocos cientos de almas, bastante crack marrocana y nacional y alguna prieta suripantilla de esas que nos suelen hacer de liebre en pruebas de menos de 10 kilómetros. Ya me entienden.

Menos calor de lo previsto (la meteo nos respetó, juas), piantamos un lagrimón por nuestro Danzig666 (que debido a un inoportuno percance de última hora no pudo asistir) y nos quedamos estupefactos ante el contenido de la pantagruélica bolsa del corredor: el antedicho tintorro, una mochila de marca, un pedometer desos, barras energéticas, calcetos también de marca (más perrera que la mochila, pero marca al fin y al cabo), una cartera pa los dineros, un Hustler atrasado... bueno, ésto último es falso, pero a ver si algún organizador se da por aludido. Porque esa es otra (y de ello hablaremos por aquí un día de estos), amigas: el poco o nulo sexo que practica el runner medio español (no es el caso en Chez Gitane, évidemment), con tanto fartlek y tanta tirada por sensaciones. Contentas tienen Vds. a las parientas, gañanes vigoréxicos.

No vimos por allí a Recuerdo (que como saben ganó las últimas dos ediciones), ni tampoco a nuestros admirados Mayayo, Teen Suburban o Reference Old Timing Girl. Y tampoco al del Mazda, con lo que le gustan las pruebas con metálico fresquito (el ganador se llevaba 200 euros, fíjate, le hubiera ido de perlas para un blazer de lino azulón con el que recibir - con perdón - este verano).

Nosotros, que nunca ganamos nada, pero participamos como el que más (la de paquetones que pude adelantar el sábado, diantre) les recomendamos esta u otras carreras de poca publicidad y mucho divertimento y les decimos au revoir hasta la vuelta del verano.

Nos espera la Costa Azul, la Pérfida Albion, la Bella Easo y el hórrido erial albaceteño (por ese orden). Un no parar de turisteo bien entendido y de descanso activo a la Holmes (el actor, no el excéntrico e intoxicado detective).

Vds., en la medida de lo posible, no olviden runnerizarse y bikinizarse (por ese orden, haganme el favor).

El Tabaco en la Pareja (Francesa)

Carnales míos, ante la escasez de eventos populares en temporada estival, y a espera de entregarnos al 100%, como no podía ser otro modo, en la prueba reina del secarral manchego, esto es, la Legua de Tielmes, Chez Gitane se complace en recordarles el motivo conductor de este su blos de cabecera, como solemos hacer de tanto en cuanto.

Y qué mejor forma que acercarles estas dos instantáneas, reveladoras y entrañables, que inmortalizaron a la Pareja Francesa por antonomasia.

Yves y Simone, Simone e Yves. Y 438.000 cigarrillos mediante. Eso no lo ha hecho la edad, cheries. Lo ha hecho el vil Gitane. Y, en el caso de ella, una querencia por el Pastís que no era de persona sana.

Dejenlo, haganse el favor. Dejenlo. Y revisen Les Diaboliques, que igual se les pega algo.

No olviden runnerizarse y afrancesarse. Pero sin imitar a sus Idolos, que fíjense en el jeto que se le está quedando a Ray "Apergamines" Loriga.

En la finca toscana de su amigo y mentor Costa-Vrasas, recién desayunados En la consulta del especialista (imaginen cuál), circa 83

Música para Salir Corriendo (Septima Entrega)

Uno de los jitazos que utilizo en la Cuesta de Garabitas, cuando la calor y/o la resaca aprietan.

Ver para creer, escuchar para correr.

Y la desarmante certeza de las abisales simas retrofuturistas que alcanzó aquel visionario de estepario apellido y pobladísimas patillas.

Esto, seamos serios, nunca podrá sonar bien en un ipod desos. Ni falta que hace.

Vds., ya saben, a lo suyo, festivales para retardados y macroconciertos estivales de mucho pitorreo.

Descanso activo, que se dice. País.

Prefontaine sí que era Pop

Disculpen que se me pasara tan señalada fecha. Imperdonable, lo sé.

Este sí que dejó un cadáver bien parecido, y no el teratológico muñeco de feria que falleció, atorado de painkillers, hace unos días.

Go Pre! Siempre habrá un hueco para tu viril mostacho en nuestros corazones. Y este Septiembre vacaciono en Coos Bay. Con un par.

XIX Carrera Urbana de Carabanchel - CAURCA (10K)

Bring the Funk Back, Carabanchelers!

De vuelta al asfalto, Chonis. Al Hot Asphalt, que decían los Dubliners. Y por la puerta grande. Una de las pruebas emblemáticas del atletismo popular madrileño pasado de vueltas. Por dos razones de peso, sobrealimentados gañanes de mis desintoxicaciones: cuestones sin nombre ni fin y la fecha en que se celebra. Calor insufrible garantizado. Que alguien me explique, si tiene redaños suficientes, el sentido de ambas. Porque servidor no entiende, no.

Como tampoco se asimila muy bien la escasísima animación de un barrio tan popular como el que vio nacer al Rosendo o a Antonio Bartrina o que, por esta misma razón, se tenga que sufrir, en plena parrilla de salida, a la retardada de Ana Torroja y sus secuaces de los peinados desquiciados y los cienes de sintes, que barrieron, hace ya algunos años, la piel de toro con sus contrahechos ripios sintéticos para retrasados mentales y auxiliares administrativos.

Con decirles que en el minuto cincuenta, mientras el Gitane pisaba triunfante la alfombra de llegada, atronaba un baladón AOR de Chicago y muy señor mío, ya les digo todo. Qué pena.

Eso sí, disfruté a lo grande con la observación de los munipas que Herr Alberto pone los domingos a primera hora en las intersecciones, no se sabe muy bien si para salvaguardar la integridad física de los participantes (hay que oír para creer lo que se nos dice desde esos Toledos y Supras retenidos por la Policía hasta que pasa el pelotón, y es que el gañán barrigón madrileño, hincha y alcohólico para más inri, lleva francamente mal el esperar 15 miserables minutos en una cola de estas, así como la certeza de que cualquiera de esos del pantalón corto va a vivir veinte años más que él) o para putear a determinado perfil de esos revenidísimos guardianes de la ley y la recaudación (no se ve a casi ninguno con pinta de, digamos, persona de hábitos sanos, no les digo más).

Que me disperso. Una bolsa del corredor discreta (camiseta de algodón de tallaje de persona, qué pena que no sea técnica), unas tiritas (???), unas bebidas no isotónicas y una naranja de Valencia (un saludo a los lectores valencianos de este su hogar detox, que son legión...).

Y para el chalete que nos fuimos un domingo más, felices, contentos, y con el gemelo pelín más acerado. Y es que nos estamos poniendo... cómo nos estamos poniendo... les veo en El Escorial, no se me abandonen y recuerden runnerizarse y barrializarse.

Y que los organizadores de estos eventos, por favor, contraten como speakers a personas que acabaran la educación primaria. O, en su defecto, pongan algo de los Stranglers o los Beau Brummels para ambientar. Que ya está bien, carajo.

Nuevos Acertijos Gitanescos

Habida cuenta del apabullante éxito del acertijo del fin de semana, ahí va otro. Cuál es el título de esta película (ver santo), ambientada en el fantabuloso mundo del running profesional?

1) Return of the Running Dead

2) I Ran with a (female) Zombie

3) Nightmare on Fiz Street

4) The Thing from Another Runner's World

5) What Ever Happened to your Lorzas?

El premio es una tarde de sábado de compras y café y pastas con la mujer de Chema o una charla inteligente sobre geopolítica y nudos de corbata con el del Mazda. A elegir.

La Carrera Perfecta (69K)

Gañanes de entretiempo, desorejados gapapastosos hinchas de Godard y patanes poligonales de ipod y camiseta historiada con pirata a juego: tienen hasta el lunes para adivinar de qué fantabuloso filme está extraída esta preciosa imagen, que me persigue en sueños (y qué sueños) cada víspera de Carrera Popular y que diviniza, de algún modo, la figura de la corredora popular no lesionada.

No olviden runnerizarse y descreosotizarse.

Figurones y Figurines del Atletismo Popular Español - Hoy, Recuerdo Arroyo

La absoluta referencia en el atletismo popular femenino español.

Recu, para los amigos. Barrial hasta la médula, amateur de verdad y probablemente die hard fan de Europe o Poison (a tenor de su reconocible y celebrada melena), la madrileña le da sopas con ondas, en capacidad de sufrimiento, don de gentes y tronío popular al 99% de la escena runneril patria.

A Recuerdo le sobra, en suma, lo que Chema o Pablito nunca podrán tener. Cuestión de linaje. Y de clase.

Memorial Fernando Garcia Herreros (19K)

Idealización del Gitane, circa verano de 2010, jarto de tanto ñasco y tanto despeñe

19 kilómetros y un desnivel de más de 1.100 metros. Flípenlo, ases del asfalto. Montañas, valles, vacas, ñordas, ñascos de 1.000 formas y tamaños. De nuevo lo hicimos y aquí se lo contamos. E incluso nos atrevemos a hacer balance de la gesta, con la perspectiva del día siguiente y un leve cosquillero calámbrico en los cuadriceps, y haciendo, no se me acostumbren, gala de una objetividad muy cara de ver en esta su morada libre de humos y marcas.

Empecemos por el nombrecito de la carrera. Resulta que este señor era un bombero al que apodaban Tarzán (borren esa media sonrisa, alguna vez se toparon con una persona de uniforme cuyo alias fuera Althusser o Anaximandro?) y que, desgraciadamente, falleció en accidente de tráfico hace unos años. Desde entonces, y en su honor, se celebra anualmente este exceso de prueba serrana, que desde ya no les recomiendo en absoluto, a no ser que sean Vds. apasionados de las emociones fuertes (no, teenager, no, el MAPOMA no entra en esta categoría, lo sentimos) y/o tengan una especial querencia por el sufrimiento en su más alta expresión, que no es otra que el trail running éste del demonio.

En Bustarviejo, de buena mañana, plantamos nuestros reales y ya con la mosca tras la oreja. Que si por allí andaba el Mayayo y el Wild Runner, que si primeras marcas del running montañesco, que si la cola de federados triplicaba la de "turistas", en fin... un poquito acojonados sí que íbamos.

El caso es que el festival empezó bien prontito. A menos de 500 metros del pueblo ya comenzaban los cuestones, y qué cuestones, primo. Uno, bisoño en estas lides ñasquísticas, se pregunta de nuevo por el sentido de subir kilómetros y kilómetros de montaña, mayormente andando y apenas corriendo, trotar por un prado (bellísimos paisajes, eso sí) un ratico para, sin solución de continuidad, descender una ladera con un desnivel que, seamos claros, no se puso ahí para que la baje una persona corriendo. Y vuelta a empezar. Porque 19 kilómetros dan para mucho sufrir, congestionados lectores.

La carrera merece la pena, entiendanme, pero ese pedazo de desnivel pide a gritos una distancia menor, o que me quiten la última cuesta (los últimos 5 kilómetros de subida), por dios. Que uno tiene familia, carajo.

Paralelamente a la prueba, y por los mismos ñascales, se celebró el Campeonato de España de Invidentes, que corren agarrados a un palo sostenido por dos guías, y a los que hay que ver para creerlo, pues debe ser durísimo descender la parte final de la prueba sin ver dónde estás pisando, aunque sea de ese modo.

Servidor, de hecho, se calzó el correspondiente hostión de pardillo trail, al pisar un piedrolo musgoso sin acordarme de lo que resbalan las XT Wings sobre esa superficie. Que es tela.

La próxima vez que el Gitane se eche al monte, será sobre asfalto, en el incomparable marco de San Lorenzo del Escorial, en la carrera referencial del runner falto madrileño: La del Rocanrol, chonis. Ya saben, pitorreo, disfraces, camisetas de Paradise Lost o Panzer, cuestón.... De momento, un descansito de tanta jarana montañil no nos va a venir mal, no.

Entretanto, apaciguaremos a la rata-mono de Sumatra con algún paseo por la de Carabanchel o similar, quizá acompañados del Eurogayer Team o de Gitane Jr., que les tengo muy abandonados.

Hasta entonces, no olviden runnerizarse y hacerse socios del Tierra Trágame, que es lo que más peta en la Sierra.

Nada con exceso, todo con medida (Solón de Atenas)

Pero ésto qué hostias es? (Uno de los últimos 10 clasificados en en Memorial Fernando García Herreros, nada más coronar el Pico de la Braña, a uno de avituallamiento)

Glosario de Terminología Runner Española (y 2)

Vicente Capitán no se señala malamente con chorrás tipo "correr por sensaciones". Banzai!!

Aquí la tienen. Segunda entrega del celebradísimo (por Vds., que son estupendos) Glosario de Runners Faltos Españoles (entre los que, para evitar innecesarias susceptibilidades, nos contamos desde ya) en este su rincón para almas perdidas, ex fumadores militantes y cracks de medio pelo. En esta ocasión, recurrimos a palabros o expresiones no tan frecuentes como las comentadas en la primera entrega, pero que igualmente señalan muy malamente al destripaterrones que las utiliza, vengan o no a cuento. Que Vds. lo disfruten.

• Kilómetros de Calidad. Un corredor popular, paquete o semipaquete, no puede, tranquilamente, y mientras da buena cuenta de un bocadillo de panceta y una pinta de Guinness, en la comodidad de su hogar o de su abrevadero favorito, informar al respetable de que ayer tarde salió a correr y, en lugar de trotar apaciblemente, lo dio todo en el tartán de Canal al completar 17 vueltas de kilómetro y medio a 5 minutos cada una. Hay que ver los jetos de los ajados camatas del Bar Los Amigos o Casa Marciano cuando nuestro protagonista comienza con sentencias del calibre de "estoy acumulando cienes de kilómetros de calidad de cara al MAPOMA". Y tu mujer está acumulando los redaños que le han faltado hasta ahora para rellenarte el aquarius con cicuta, añadimos nosotros.
• Globero. Despectivo término con el que se falta al respeto a la persona cuya vitola runneril no es del agrado de los trendies y fashion cretin runners de turno, que abundan, lamentablemente, en este mundillo. Dícese de aquel corredor de chandal de táctel (tricolor, preferentemente), calceto con las raquetas y zapas Paredes o J'Hayber de cuando El Torete atracaba sucursales de Caja Murcia.
• Fondero. Término peyorativo (no confundir con fondista o fondón) con el que se denomina al gañán que, única y exclusivamente, se dedica a acumular kilómetros y kilómetros, a ritmos de risión. Servidor se identifica, conceptualmente y sin reservas, con esta denominación de origen.
• Máquina. Este término, muy común entre personas de limitado espectro verbal y/o hinchas de cualquier deporte en general, señala al corredor élite o amateur crack, y es habitualmente utilizado en carreras de medio fondo en las que el recorrido consiste en dar varias vueltas a un mismo circuito. Así, cuando Fiz o el negrata de turno dobla al patán popular en la segunda vuelta, éste se emociona y, entre bufidos y juramentos, acierta a vociferar "Máquina, Máquina!". Hermoso, verdad?
• Progresivo. No se refiere, no, al ganapán popular fan de King Crimson o Smash. Que sorprendería, claro. Porque, ya saben, en música, lo que le peta al runner falto español es Fito, Barricada, Revolver o Antonio Vega (QEPD), es decir, el AOR más burdo, revenido y garbancero. Cuando un majadero con mallas y Nike Zoom habla de progresivo, se refiere a un determinado tipo de rodaje o entrenamiento que, servidor de Vds., particularmente, desconoce. Pero que debe ser sumamente interesante. Seguro.
• Kedada. Ya, ya, este término no es privativo del runner falto español, siempre tan receptivo a amplíar su círculo de amistades populares (en detrimento del familiar, claro, el 99% de popus no puede ni ver a la parienta y por eso se pusieron a trotar, básicamente; el otro 1% son ex fumadores, les suena?). La palabreja de marras, así, con k, es muy del gusto de los vigoréxicos gañanes (y alguna gañana, también), que se vuelven locos por verse los caretos e intercambiarse, personalmente, sus MMPs, relatar su última tendinitis (a quién, en su sano juicio, le puede interesar ésto?) o simplemente abstraerse de su insípida existencia quedando con otro ser similar en el Parque de Palomeras o en la salida del Akiles, porque siempre es conveniente conocer gente.

Y, uno, que se metió en ésto para sobrellevar la falta de nicotina, se regodea en la contemplación del exceso de estupidez y las astracanadas verbales de este loco loco mundo del correteo popular que, creanme, darían para 10 glosarios como éste. Pero mejor lo dejamos aquí, no creen?

No olviden runnerizarse y, si me quereis, callarse.

VIII Media Maratón de Montaña de Segovia (21K)

El Padre Boyd me fue de gran ayuda en la Víspera de Pasión segoviana

Ya le tenía ganas a un despeñe como dios y los Hermanos Capitán mandan, ya. A volver a casa con una rodilla dislocada y las Salomon en salmuera. A que no faltara de ná. Y no faltó, no: ñascos hasta decir basta, nieve, niebla y frío, mucho frío en la cima, cruce de arroyos (arroyos!) de gélidas aguas, unas pendientes que no hay persona humana que pueda subir trotando, incluso me calcé un hostión del 15, al descuidar donde ponía el pie en pleno descenso. Uf.

Esta carrera es algo irrepetible, mis cuates. O al menos eso se dice uno, durante 21 interminables kilómetros, en los que el sufrimiento adquiere una nueva dimensión, inédita en mis prietas carnes hasta el momento.

Una experiencia religiosa en toda regla, también. Pese a los 5 avituallamientos (2 de ellos sólidos), el deshidrate y el cansancio es tal que uno, a 2000 metros de altura, y sin duda mediatizado por la recoleta lectura de la noche anterior, el Are You Running With Me Jesus, en su edición original, cree escuchar voces "Aquí, aquí!" que, afortunadamente, resultan pertenecer a esforzados miembros de la organización, señalando el camino a la cima entre una espesísima niebla. Como lo leen. Balización a Grito Pelao, correr para creer.

El Gitane, ya descendiendo, sueña con una mullida pista de tartán o el suave trotar dominguero por el perímetro del Buen Retiro, cuando de repente, zas, mete la pierna hasta la rodilla en una ciénaga embarrada o roza peligrosamente el esguince al pisar sobre un terreno que no está hecho para las personas, seamos claros. De hecho, muy pasado de vueltas debo andar dentro de un año si se me ocurre reeditar semejante experiencia.

Por lo demás, pues aprovechamos para pasar un agradable fin de semana en La Granja, donde asistimos, en la tarde del sábado, a una "charla técnica" sobre las características de la prueba, y en la que se nos informó de una modificación en el trazado, a causa de la nieve, y pudimos admirar, entre bostezo y bostezo, la enjutez y buen color que luce el trail runner español federado, especie única en su género, sobre todo en lo referente a la vitola (un runner de montaña que se precie va vestido de marca de la cabeza a los pies y luce palmito montañés tanto en el mercado de abastos de Cerceda como en un cóctel de la revista Oxígeno, es decir, va vestido de romano a todas partes).

Pocas caras conocidas: Mayayo y señora (como bajaba la montaña este hombre, rediós, cómo bajaba..) anduvieron por allí, y creímos atisbar a la fibrosa Maribel Martínez, trenzas et al, aunque me pareció verla bajar la montaña muy por detrás de otras féminas. De Pablos Vegas, viejunas de referencia y demás moñas quejumbrosos, ni rastro, oiga.

La bolsa del corredor, asaz discreta (estamos hablando de una carrera de 25 euros el dorsal, gañanes), la verdad, aunque uno, a estas alturas, no quiere ya ni más camisetas técnicas ni más complementos para runners faltos, con lo que los polvos (con perdón) recuperadores y la barrita energética se agradecieron y regresamos doloridos y contentos con una polivalente sudadera historiada (de algodón, qué se le va a hacer) de manga larga, que nos va a venir de perlas para impresionar a las suripantas, como prenda de entreno o pijama, según se tercie.

Y Vds., si aún no se ven ni para trotar por el parque de su barrio, sea por desidia para consigo o porque, simplemente, aún no les ha llegado el momento de ver la luz al final del túnel, busquen en las librerías de viejo de su ciudad el libro del Padre Boyd (o su más mundana reedición de hace un par de años) y que esas informales y sentidas plegarias les ayuden a encontrar el verdadero sendero. O senderos, que algunos, como el quitting y el running, en ocasiones van parejos, que dijo aquel. No me tengan en cuenta lo pseudotrascendente de semejante afirmación, que aún hoy, lunes de calambres, escucho voces en la niebla.

No olviden runnerizarse y despeñarse (pero poco).

Dos Años, Dos Meses, Dos Semanas

O, si prefieren, 19.352 horas ó 1.161.387 minutos. A alguna le llamará más la atención los 650 gramos de alquitrán no ingerido o los meses de "vida salvada"

Pues eso. Que fume ella, ridiela.

XXVI Carrera de la Primavera Mejorada del Campo (10K)

Eurogayer69 Team, en el tigre de la Cafetería Sueños de Mejorada, guapeándose

Sí, amigas, todo llega. Tras los recientes desencuentros, por disparidad de agendas, fundamentalmente, se temía por el futuro del Equipo Eurogayer69 y alguno ya se estaba temiendo el no reencontrarse antes de la Carrera del Rock and Roll de El Escorial, la verdad. Pues no fue así (ver santo), ya que para Mejorada que nos fuimos, en nuestra potente Combi color champaña (el Mazda biplaza a lo Pablo Vega se nos quedaba corto en esta ocasión), con nuestras pegatas de Penélope y de Burzum en las ventanillas traseras y el espíritu sereno del que sabe que va a darlo todo, por polígano o ladera.

Eramos conscientes, que para eso somos de extracción humilde (no como otros, ver post de la pasada semana) y conocedores de lo que se cuece en determinados extrarradios de nuestra Comunidad, de que el paisaje no se iba a asemejar demasiado al del Cross Ponferradino o las Dos Leguas de Ormaiztegi, por lo que la alta dosis de naves industriales poligonales y tronío choni entre el público asistente no nos pilló por sorpresa, como tampoco nos amilanó el enjambre de meninos da rúa a la mejoradense que se nos echaron (literalmente) encima para arrebatarnos, por todo el mullet, los boletos del sorteo, el forerunner y hasta las medilast si no salimos por pies de allí.

A lo que vamos: carrera dura de narices, que discurre por un entorno, como les decía, postindustrial con sus tramos de adosaos y algún chabolo en lontananza y disfrutable a tope, sobre todo si eres marrocana y sabes que te vas a llevar pal piso compartido de Simancas una bonita suma (al pobre de Valledor, o como se llame el viejuno ese del Menorca, le fundieron, entre magrebíes y negroides, pobre hombre, debió entrar como el 12 ó 13 de la general).

Nosotros, los meros populares, pues sufrimos muchísimo, merced a la incómoda meteo (sic), que no acompañó (qué calor, cheries, qué calor) y a unas cuestas que se nos atragantaron, qué les vamos a decir, sobre todo en el tramo final de la carrera.

Por lo demás, pues que sepan que Danzig666 volvió a quedar entre los primeros, y Flash Runner y servidor rondamos los 50 minutos, que es nuestro habitat natural, ya saben. La organización, impecable, como se suele decir cuando no palma nadie, y la camiseta, técnica, lo que es muy de agradecer. Además, de color celeste y de tallaje de personas, no como las Yamorays esas, que la M le queda pequeña a Recuerdo Arroyo.

Off Topic: cuando en este su hogar detox de referencia blah blah blah se utiliza el término Viejuno, se hace desde el cariño, la empatía y la donosura que caracterizan a personas que, como servidor, ya no cumplen los 40 y encajan, como dedo al ojete, con dicha definición. Vamos, que no es peyorativo, no se me confundan. Dicho ésto, no hay cosa peor que un viejuno vigoréxico, primo. O un viejoven con pantalón desteñío, patillita, tattoo de ser y pendiente, que podría ser un subgrupo revenido del anterior, no les parece?

Ah, reflexiones gitanescas postcompetición, candiles que alumbran veredas, que falta les sigue haciendo, caramba.

Y no olviden runnerizarse y, por las fechas que corren, antimapomizarse.

Figurones y Figurines del Atletismo Popular Español - Hoy, Pablo Vega

No nos cansamos de insistir en la importancia del humor y el buen rollo en el atletismo popular. Vean, vean..

Vds. que se creían, melones? No me dirán, a estas alturas de la fiesta, que estaban convencidos de que a este su blos detox de referencia arribaban únicamente vigoréxicos pardales de provincias, niñatas del running de diseño y aspaventeros viejunos nacidosdenuevo por mor de Nike, Chema y el sótano del Bikila??

Negativo, gañanes, negativo. Toda una personalidad del atletismo popular madrileño y, por extensión, español, sigue día a día, post a post, amenaza a amenaza, el desquiciado devenir de Mondo Gitane, sus grandezas y sus miserias, sus ires y venires, su inimitable trayectoria, en suma. Y esto no lo afirmamos nosotros, así, sin ton ni son, no, esto nos lo dice y nos lo cuenta, y sin rodeo ni tapujo alguno, el mismísimo Pablo Vega.

Han leído bien, mangurrianes. Nada más y nada menos que uno de los prohombres del running patrio y patriótico, un refinado titán de la voladora, sobre asfalto y sobre tierra, un estiloso y atractivo gentleman de los de raya en el pantalón el domingo a la mañana, que lo mismo te finiquita el Cross de Guadiana del Caudillo (10K) en media hora pelada que se ventila media botella de vino español (por supuesto) en la inauguración de un Hackett en el Soto de la Moraleja.

Un extravagante dandy atlético que disfruta por igual de un buen disco de música popular (eso sí, bajado del itunes, nadie es perfecto) firmado por un Bunbury o un Sergio Dalma, pongamos por caso, que de una inteligente conversación sobre la tendencia alzista de Exxon en la Bolsa de Tokyo, en el privativo marco de un Club de Campo de la sierra de Guadarrama o en el narcotizante (con perdón) entorno de un exclusivísimo lounge de disseny de la Ciudad Condal, suripanta peroxidada y blazer de áureos botones mediante en ambos casos.

Un opinionado y certero analista todoterreno, que está pidiendo a gritos (dense por enterados, señores políticos de la CAM!) un despachito, un carguito, un algo.. en una concejalía de deportes (o similar) de algún Ayuntamiento serrano, de esos donde nos gobierna el partido aquel que parece salido del episodio piloto de The Man from UNCLE.

Un distinguido, nos atrevemos a afirmar con rotundidad, profesional en lo suyo y una mejor persona, o al menos eso se dice de él en el “ambiente”, en el despacho parroquial de su Urba y en los titulares de la prensa de tirada nacional (impresionante aquel “Un humanista convertido en atleta”, del diario humorístico por antonomasia, tras arrasar en la Sansil Garbancera por segunda vez). No entendemos muy bien el porqué (el artículo no lo explicaba, la verdad) de semejante afirmación, pero desde aquí la subscribimos a pie juntillas, sin entrar en absurdas consideraciones de tinte demagógico (que si el que escribió el artículo comparte hoyo con él, que si llevan juntos el Jaguar al mismo concesionario cuando toca revisión...). Pamplinas y envidias, ya saben.

Un honor, por tanto, saberle supporter de esta su casa (lease sssapoooorta, con acento de colegio de pago de la sierra rica), como les decimos, y es que Chez Gitane no deja de ser, al final del día, un lugar de encuentro y confraternización de la muchachada runner, no creen? Dónde, si no, se podrían saludar, en franca camaradería y sincera cordialidad, el corredor élite pijazo de iniciales bordadas en la camiseta técnica, el viejuno quejumbroso que anda siempre lesionado (e incluso se crea un blos para hablar exclusivamente de ello) y el paquetón que hasta hace 3 meses se asfixiaba cogiendo el autobús?? En Cá Gitane, naturaca.

Sin mayor dilación, les transcribimos, con todos sus puntos y comas y su grandeza de clase, el email que, gentilmente y haciendo un hueco en su apretadísima agenda (éste sí es un hombre realmente ocupado, y no el Martínez ese), ha tenido el agradable e inesperado detalle de envíarnos nuestro Idolo.

En honor a la verdad, hemos de confesarles que, al releerlo con cierto detenimiento, se nos queda el cuerpo un poco como cuando nos escribió aquel barrial adolescente al que supuestamente habíamos ofendido por un quítame allá esas viejunas plañideras, aunque creemos que, en el caso del Sr. Vega, y pese al tono condescendiente y el humor a la Milikito del que ha estudiado secundaria con los Escolapios y popó y momó le compraron (imaginamos, en ningún caso afirmamos) su primer Golf a los 18 que supura su escrito, poco que ver con la nada elegante y pelín amilanante intención de aquella primordial persona.

Cuestión de clase, sin duda.

No dejen de visitar el hogar virtual del bueno de Pablo, cuyo título, traducido al cristiano de personas que no han estudiado y trabajado en Otawa o Canberra sería algo así como "La Vida es una Carrera de Obstáculos si tu viejo es palanganero en un burdel. El mío, no". Hasta en esto coincidimos ambas bitácoras, trones, en epatar de mala manera con el título, si se fijan...

Ah, el antedicho y gentil email se intitula “Chupi Guay” (se los juro, señor juez). Disfrútenlo.

Hola amigo, Te saludo agradecido por tus aportaciones en mi blog y tus anotaciones sobre mí en el tuyo y en otros. Entraría encantado en una pseudo-batalla dialéctica canalla, pero resulta que NO TENGO TIEMPO. Quizás más adelante. En cualquier caso da gusto la gente que se sale un poquito del borreguismo encefalográmicamente plano y es un placer leerte, pero no me saques el capote que como te digo no voy poder entrar. Pues nada, a seguir así y a seguir machacando las patas por los mundos de Dios (nota las mayúsculas). Ya coincidiremos en alguna manifestación atlética masiva de las que se celebran cada fin de semana. Recibe un cordial saludo, como decimos en el barrio de Salamanca. Pablo Vega

En un ágape con personas sobradamente preparadas, en lo deportivo, en lo estilístico y en lo humano. Como él mismo, sin ir más lejos. Notese el vino español (en la diestra, faltaría más)

XX Cross Subida al Pielago (13,5K)

Adivinen quién es quién, melones. Gitane y Danzig666, entrando en meta

All Hell Breaks Loose. Cada año por estas fechas y en la Serranía Toledana, cerquita de Talavera, y desde hace ya la friolera de dos décadas. El Infierno en la Tierra, creanme.

Mientras miles de corredores populares madrileños disfrutaban (o eso creen ellos) de la fast food circense (cabra de la Legión included) en que se ha convertido la Media Maratón de Madrid, unos cientos de runners especialmente afectados por la crisis económica (aupa las carreras gratuitas) y la afoto dedicada de los Hermanos Capitán, que sorprende a las visitas desde lo alto del Radiola de 42’’, nos citamos a 125 kms. de la capital, en Hinojosa de San Vicente, con la intención de zamparnos todo un Fricandeau con muselina de espinacas, esto es, subir (y bajar) El Piélago. Nuestro Gólgota particular en pleno Domingo de Ramos.

Para que se hagan Vds. una idea, se trata de una hermosa y singular carrera que, durante más de 10 kms., pone a prueba el temple y el músculo del amor del participante, que a los 500 metros de la salida se comienza a preguntar por las oscuras razones que le llevaron a meterse (con perdón) entre pecho y espalda una cuesta de más de 6 kilómetros.

Y aluego está la bajada, donde las posibilidades de dejarse la piñata en la ruta se centuplican, a no ser que, como moi, se lo tome uno con mucha calma y tire de cuadriceps para retener el desboque todo lo posible, como así hice. Hoy mis piernas me lo recuerdan, y es que el músculo tiene memoria, como dijo aquel Pataliebre.

Mr. Danzig666 himself y Servidor de Vds. pillamos bronce a cascoporro (cómo pegó el Lorenzo, amigas) y nos traímos pa los Madriles una preciosa cerámica talaverana y un frasco de miel de la tierra, amén de ponernos finos de pan con aceite de oliva de Hinojosa y disfrutar de la compaña de unas espontáneas animadoras populares, que pusieron la guinda a una mañana de domingo muy especial. La Subida al Piélago (o el Descenso al Maelstrom, si lo prefieren), que indudablemente repetiremos, si el tiempo y el cardiólogo nos lo permiten, nos ha calado muy hondo, mon cheries.

Eso sí, echamos de menos, no saben cómo, a esos Mayayos, Wild Runners y demás titanes de la montaña, que hubieran añadido una pincelada de color, buenrollismo y casualwearpatipatuprimo a tanto sufrimiento, aunque les imaginamos en alguna otra prueba, de similar o incluso mayor dureza que la Subida al Piélago.

En fin, otra vez será. Vds., ya saben, no olviden runnerizarse y echarse al monte de cuando en cuando, que tanto asfalto no puede ser sano.

No, no son suripantas, son animadoras de atletismo popular, no se confundan

Música para Correr (Por el Parque)

Parque del Oeste, Mayo de 1985. El Cielo sabe que soy un Miserable. Traslación libera gitanesca. Yo estuve allí. Si se fijan, subido a un árbol. Moz cantó como los angeles y se cimbreó como el marica de terciopelo que es. En el Paseo de Camoens no cabía un alma.

El otro día pasé, trotando, por el mesmito lugar, y añoré una época en la que se hacían conciertos gratuitos en parques, y no te quitaban 145 euros por ver al abuelo Young, sus sobrinos de la Juventud Sónica y los Drones, como va a ocurrir en el Primavera Sound 2009.

Qué pena.

XXIX Media Maraton Ciudad Universitaria (21K)

Idealización del Gitane en la Media de la Ciudad Universitaria

Pese a mi archiconocida negativa a correr con música (rasgo que caracteriza, cada vez más, al auténtico corredor de fondo español) y no señalarme de mala manera, entrenando o en competición, con ridículos outfits (malla pirata retardada, pañuelo de paramecios para discapacitados perroflaúticos, shorts vintagil), ayer trascendí mi propio ser, casi casi como el señor del santo de arriba, durante la Media Maratón de la Ciudad Universitaria.

Las sensaciones fueron tan buenas que, al menos durante la mitad del recorrido, experimenté una serie de vibraciones que podría calificar de, cuanto menos, exóticas. A saber: tenue y agradable mareo ante la visión de los lozanos muslos de una suripanta de las de a 5 minutos/km; caleidoscópico hormigueo en los cuadriceps al encarar, en pleno subidón, las escasas pero recias cuestas que jalonaban el recorrido; risa tonta y sin aparente motivo, como si de un Hoffman runner cristalizando la diamida del ácido lisérgico se tratase; pasmo acongojante al visualizar, frente a mí, un panel que certificaba el mejor tiempo en la distancia reina, y que, en mi psicódélico viaje de los últimos kilómetros, confundí con un espejo alabeado de incomprensible y desquiciada belleza.

Flash Runner y los Añil Twins compartieron conmigo tan deliciosa carrera (3 vueltas 3 a un circuito de 7 kilómetros) y me echaron un cubo de agua helada a poco de llegar a meta, pa que me espabilase y dejase de repetir, en un bucle psicoactivo absolutamente marciano para personas de orden como ellos "Alimenta tu cabeza, alimenta tu cabeza...". Y, ya les digo, todo ello, sin música y por la puritita endorfina.

21 kilómetros se dicen pronto. Es la tercera vez y, quizá, la penúltima de este año, trufado de éxitos y amenazas, en competición y en la flojosfera. Demasiado esfuerzo, que tantísimo afecta al cuerpo y a la mente. Y esta última, creanme, no soportaría otra camiseta Yamuroy como la de ayer sin querer pasar al otro lado.

Tras el amerizaje, cola para el fisio e hidratación a fondo, y una vez en el adosao, atronar del Conejo Blanco y el Infierno de Dante. El de los Blues Magoos, no el otro.

No olviden runnerizarse y psicoastenizarse.