Ingenio que permite bajar de 53 minutos sobre terreno helado y no dejarse la piñata en el intento
Así me siento yo últimamente (ver santo). Como llevado en volandas por algún vetusto artefacto, fruto de la desquiciada mente de un inventor demente y especialmente interesado en el sufrimiento gratuito, que eleva mis psoas y tensa mis sóleos reciamente, cuan cuerdas de clavincéfalo toscano. Horreur, esta introducción parece una letra de Corcobado.
Mientras en los alrededores de Chez Gitane las lesiones (por sobreexposición o por desoír consejos gitanescos, tanto da) diezman a la chavalada runner (queda alguien sin lesionar, además de Flash Runner y Danzig666??), y todo son lamentos baratos, quejíos de nenaza y pestazo a Radio Salil, servidor se crece carrera a carrera, cuesta a cuesta, sentadilla a sentadilla.
Un momento físico muy dulce, no hay duda. 8 carreras en 2 meses + decenas de entrenamientos, por asfalto o barrizal, truene o chucee.
Y el derroche endorfínico promete arreciar en esta semana entrante, ya que hay que bajar, por cualquier medio necesario, lo ingerido en los numerosos compromisos prenavideños (comidas de empresa, cenas con suripantas varias, hidrataciones intensivas en The Quiet Runner, etc.).
Hoy, bien tempranico, anduvimos por la Casacampo, una vez más. El Akiles, ya saben. El Trío Emerito Eurogayer al completo. Los 3 de Garabitas. The Ass Spanker 3. Se nos unieron algunos primordiales conocidos al acabar la carrera, con quienes compartimos hidratación y chistes y anécdotas dignos de los guiones desechados del programa del trastornado ese que atiende por Pablo Motos.
En el running, como en la vida, no siempre es factible elegir la mejor compaña, Vds. lo saben bien.
A lo que vamos. Otros 10 kilometrazos pal cuerpo, melones. Mientras Vds. despotricaban contra el Gobierno de su Nación o Municipio entre soles y sombra, trifásicos non stop y pestilentes farias, debidamente informados por la prensa vertical de tirada nacional y atrincherados en la barra de su bareto cancerígeno favorito, el Trío Eurogayer se dejaba una vez más la piel en el asfalto (y barrizal, a ratos) de la Casacampo.
Asfalto que, en esta ocasión, venía con sorpresita, ya que la mitad del recorrido estaba más congelado que la líbido de la señora esposa de Chema Martínez.
Esto motivó serios amagos de dejarse el naso o algunos de nuestros blanquísimos (recuerden, casi 2 años sin fumar) incisivos en la bajada de Garabitas, aunque no llegó la sangre al río y ni Flash Runner, ni Danzig666 ni Servidor de Vds. acabaron en la cuneta o pisoteados por la marabunta runner (desde luego, coincido con varios castizos corredores faltos en la realidad de un boom runneril en la capital del reino).
Además, es la prueba ideal para hacer un tiempo mediocre (52 y pico en mi caso) y justificarlo con la milonga del hielo en la carretera, lo durísimas que son las dos cuestas del principio, el no correr riesgos innecesarios a dos semanas de la San Silvestre Garbancera, etc. etc.
Ah, la bolsa. Toujours La Bolsa. Una camiseta amarilla de pavoroso diseño, pero técnica (se agradece, señores de Akiles), una naranja, unas publicidades y un número atrasado de Runner's World donde sale en portada un pibón de bandera haciendo unos estiramientos, de increíble y desasosegante parecido a una de las corredoras emblemáticas del circuito popular de bloses de diseño, lamentos y moneos runeriles.
Por mi parte, desearles una estupenda semana de ágapes corporativos, borracheras perrunas y fangosas comidas de empresa, que es lo que todos Vds. se merecen, en el fondo y en la forma. O no es eso lo que les dicen en casa, cuando les ven tirados en el sofá chupando yonkilatas y videando el puto jurgol?
No olviden runnerizarse y participar el próximo domingo en la Carrera de Navidad de Cercedilla. Hagan algo con alma, que una vez al año no hace daño, Lorza Nation.
